Test baserat på romanen "A Hero of Our Time". Test baserat på romanen "A Hero of Our Time" Han är medellängd, smal, smal
Pechorin - huvudkaraktär roman av M.Yu. Lermontov "En hjälte i vår tid". En av de mest kända karaktärerna av ryska klassiker, vars namn har blivit ett känt namn. Artikeln ger information om karaktären från verket, ett citat.
Fullständiga namn
Grigory Alexandrovich Pechorin.
Hans namn var ... Grigory Alexandrovich Pechorin. Den lille var fin
Ålder
En gång på hösten kom en transport med proviant; det var en officer i transporten, en ung man på omkring tjugofem
Relation till andra karaktärer
Pechorin behandlade nästan alla omkring honom med förakt. De enda undantagen är, som Pechorin ansåg vara lika med sig själv, och kvinnliga karaktärer som väckte några känslor hos honom.
Pechorins utseende
En ung man på tjugofem. En slående egenskap är de aldrig skrattande ögonen.
Han var medellängd; hans smala, tunna ram och breda axlar visade sig vara en stark konstitution, kapabel att uthärda en nomads alla svårigheter; hans dammiga sammetsklänning, fäst endast med de två nedersta knapparna, gjorde det möjligt att se det bländande rena linnet, som blottade en anständig persons vanor; hans smutsiga handskar verkade avsiktligt skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var. Hans gång var slarvig och lat, men jag märkte att han inte viftade med armarna, ett säkert tecken på en viss hemlighetsfull karaktär. När han sjönk ner på bänken, böjde sig hans raka ram, som om han inte hade ett enda ben i ryggen; ställningen av hela hans kropp visade någon form av nervös svaghet: han satt som en trettioårig Balzac-kokett sitter. Vid första anblicken på hans ansikte skulle jag inte ha gett honom mer än tjugotre år, även om jag efter det var redo att ge honom trettio. Det var något barnlikt i hans leende. Hans hud hade en sorts feminin ömhet; blont hår, lockigt till sin natur, skisserade så pittoreskt hans bleka, ädla panna, på vilken man först efter en lång observation kunde märka spår av rynkor. Trots ljus färg hans hår, mustasch och ögonbryn var svarta - ett rastecken hos en man, precis som en svart man och en svart svans hos en vit häst. Han hade en något uppåtvänd näsa, tänder av bländande vithet och bruna ögon; Jag måste säga några fler ord om ögonen.
För det första, de skrattade inte när han skrattade! Detta är ett tecken - eller en ond läggning, eller en djup konstant sorg. Deras halvt hängande fransar lyste med en sorts fosforescerande glans. Det var glittret av stål, bländande men kallt; hans blick, kort, men genomträngande och tung, lämnade ett obehagligt intryck av en indiskret fråga och hade kunnat förefalla fräck om den inte varit så likgiltigt lugn. I allmänhet var han väldigt snygg och hade en av de där ursprungliga fysionomierna som sekulära kvinnor gillar särskilt.
social status
En officer förvisad till Kaukasus för en dålig historia, kanske en duell.
En gång på hösten kom en transport med proviant; det fanns en officer i transporten
Jag förklarade för dem att jag var officer, jag skulle till det aktiva detachementet i tjänst.
Och vad bryr jag mig om mänskliga glädjeämnen och olyckor, jag, en vandrande officer
Jag sa ditt namn... Hon visste det. Det verkar som om din berättelse gjorde mycket ljud där...
Samtidigt en förmögen aristokrat från S:t Petersburg.
stark konstitution ... inte besegrad av storstadslivets fördärv
och dessutom har jag lakejer och pengar!
de såg på mig med öm nyfikenhet: Petersburgsklippningen av frackrocken vilseledde dem
Jag påpekade för henne att hon måste ha träffat dig i Petersburg, någonstans i världen...
tom resevagn; dess lätta rörelse, bekväma arrangemang och snygga utseende hade något slags främmande avtryck.
Ytterligare öde
Han dog när han återvände från Persien.
Jag fick nyligen veta att Pechorin, som återvände från Persien, dog.
Personlighet Pechorin
Att säga att Pechorin är en ovanlig person är att säga ingenting. Det sammanflätar sinnet, kunskapen om människor, den yttersta ärligheten mot sig själv och oförmågan att hitta ett mål i livet och låg moral. På grund av dessa egenskaper hamnar han ständigt i tragiska situationer. Hans dagbok är slående i uppriktigheten i hans bedömning av hans handlingar och önskningar.
Pechorin om sig själv
Själv talar han om sig själv som en olycklig person som inte kan komma ifrån tristess.
Jag har en olycklig karaktär; Om min uppväxt gjorde mig så, om Gud skapade mig på det sättet, jag vet inte; Jag vet bara att om jag är orsaken till andras olycka, så är jag själv inte mindre olycklig; Naturligtvis är detta en dålig tröst för dem – bara faktum är att det är så. I min första ungdom, från det ögonblick jag lämnade mina släktingars vård, började jag njuta vilt av alla de nöjen som pengar kan få, och naturligtvis äcklade dessa nöjen mig. Sedan gav jag mig ut i den stora världen, och snart tröttnade jag också på samhället; Jag blev kär i sekulära skönheter och blev älskad - men deras kärlek irriterade bara min fantasi och stolthet, och mitt hjärta förblev tomt ... jag började läsa, studera - vetenskapen var också trött; Jag såg att varken berömmelse eller lycka berodde på dem det minsta, eftersom de mest lyckliga människor- okunnig, och berömmelse är tur, och för att uppnå det behöver du bara vara skicklig. Sedan blev jag uttråkad ... Snart överförde de mig till Kaukasus: det här är den lyckligaste tiden i mitt liv. Jag hoppades att tristess inte levde under tjetjenska kulor - förgäves: en månad senare var jag så van vid deras surrande och vid dödens närhet att jag faktiskt ägnade mer uppmärksamhet åt myggor - och jag blev mer uttråkad än tidigare, eftersom Jag hade nästan tappat mitt sista hopp. När jag såg Bela i mitt hus, när jag för första gången höll henne på mina knän och kysste hennes svarta lockar, trodde jag, en dåre, att hon var en ängel som skickades till mig av medkännande öde ... Jag hade fel igen : kärleken till en vild kvinna är lite Bättre än kärlekädel dam; den enes okunnighet och enkelhet är lika irriterande som en annans koketteri. Om du vill, jag älskar henne fortfarande, jag är tacksam mot henne för några ganska söta minuter, jag ska ge mitt liv för henne - bara jag har tråkigt med henne ... Oavsett om jag är en dåre eller en skurk , jag vet inte; men det är sant att jag också är mycket ynklig, kanske mer än hon: i mig är själen fördärvad av ljus, fantasin rastlös, hjärtat är omättligt; allt räcker inte för mig: jag vänjer mig vid sorg lika lätt som vid njutning, och mitt liv blir tommare dag för dag; Jag har bara ett alternativ: att resa. Så snart som möjligt åker jag – bara inte till Europa, gud förbjude! – Jag åker till Amerika, till Arabien, till Indien – kanske dör jag någonstans på vägen! Jag är åtminstone säker på att denna sista tröst inte snart kommer att vara uttömd, med hjälp av stormar och dåliga vägar.
Om din uppväxt
Pechorin skyller sitt beteende på felaktig uppfostran i barndomen, icke-erkännande av hans sanna dygdiga principer.
Ja, detta har varit mitt öde sedan barnsben. Alla läste i mitt ansikte tecken på dåliga känslor, som inte fanns där; men de antogs - och de föddes. Jag var blygsam – jag blev anklagad för slughet: jag blev hemlighetsfull. Jag kände djupt gott och ont; ingen smekte mig, alla förolämpade mig: jag blev hämndlysten; Jag var dyster - andra barn är glada och pratsamma; Jag kände mig överlägsen dem – jag placerades underlägsen. Jag blev avundsjuk. Jag var redo att älska hela världen - ingen förstod mig: och jag lärde mig att hata. Min färglösa ungdom flödade i kampen med mig själv och ljuset; mina bästa känslor, av rädsla för förlöjligande, begravde jag i mitt hjärtas djup: de dog där. Jag berättade sanningen - de trodde mig inte: jag började lura; Jag kände väl samhällets ljus och källor och blev skicklig i livets vetenskap och såg hur andra utan konst var lyckliga och åtnjöt gåvan av de fördelar som jag så outtröttligt sökte. Och då föddes förtvivlan i mitt bröst - inte förtvivlan som botas vid pistolmynningen, utan kall, maktlös förtvivlan, gömd bakom artighet och ett godmodigt leende. Jag blev en moralisk krympling: ena halvan av min själ fanns inte, den torkade, fördunstade, dog, jag skar av den och kastade den, medan den andra rörde sig och levde i allas tjänst, och ingen märkte detta, eftersom ingen visste om existensen av den avlidne hälften av den; men nu har du i mig väckt minnet av henne, och jag har läst hennes epitafium för dig. För många verkar alla epitafier i allmänhet löjliga, men inte för mig, speciellt när jag minns vad som ligger under dem. Jag ber dig dock inte att dela min åsikt: om mitt trick verkar löjligt för dig, snälla skratta: jag varnar dig för att detta inte kommer att uppröra mig det minsta.
Om passion och njutning
Pechorin filosoferar ofta, särskilt om motiven för handlingar, passioner och sanna värderingar.
Men det finns ett enormt nöje i ägandet av en ung, knappt blommande själ! Hon är som en blomma vars bästa doft avdunstar mot solens första stråle; den måste rivas av i det ögonblicket och efter att ha andats ut den till fullo, slänga den på vägen: kanske någon tar upp den! Jag känner denna omättliga girighet inom mig, som förtär allt som kommer i min väg; Jag ser bara på andras lidanden och glädje i förhållande till mig själv, som mat som stödjer min andliga styrka. Själv är jag inte längre kapabel till galenskap under påverkan av passion; min ambition är undertryckt av omständigheterna, men den manifesterade sig i en annan form, för ambition är inget annat än en törst efter makt, och mitt första nöje är att underordna allt som omger mig min vilja; väcka en känsla av kärlek, hängivenhet och rädsla för sig själv - är inte detta det första tecknet och maktens största triumf? Att vara orsak till lidande och glädje för någon, utan att ha någon positiv rätt att göra det - är inte detta vår stolthets sötaste mat? Och vad är lycka? Intensiv stolthet. Om jag ansåg mig själv bättre, mäktigare än någon annan i världen, skulle jag vara lycklig; om alla älskade mig, skulle jag i mig själv hitta oändliga källor till kärlek. Ondska föder ondska; det första lidandet ger idén om nöjet att tortera en annan; idén om ondska kan inte komma in i en persons huvud utan att han vill tillämpa den på verkligheten: idéer är organiska skapelser, någon sa: deras födelse ger dem redan en form, och denna form är handling; den i vars huvud fler idéer föddes, han handlar mer än andra; av detta måste geniet, kedjat vid det byråkratiska bordet, dö eller bli galen, precis som en man med en kraftfull kroppsbyggnad, med ett stillasittande liv och ett blygsamt beteende, dör av apoplexi. Passioner är ingenting annat än idéer i sin första utveckling: de tillhör hjärtats ungdom, och han är en dåre som tror att bli upprörd av dem hela sitt liv: många lugna floder börjar med bullriga vattenfall, och inte en enda hoppar och skummar till havet. Men detta lugn är ofta tecknet på en stor, om än latent, kraft; fylligheten och djupet av känslor och tankar tillåter inte frenetiska impulser; själen, lidande och njutande, ger en strikt redogörelse för allt och är övertygad om att det bör vara så; hon vet att utan åskväder kommer solens konstanta värme att torka upp henne; hon är genomsyrad av sitt eget liv, hon vårdar och straffar sig själv som ett älskat barn. Endast i detta högsta tillstånd av självkännedom kan en person uppskatta Guds rättvisa.
Om det ödesdigra ödet
Pechorin vet vad som orsakar olycka för människor. Till och med betraktar sig själv som en bödel:
Jag går igenom mitt minne av allt mitt förflutna och frågar mig själv ofrivilligt: varför levde jag? för vilket syfte föddes jag?.. Men, det är sant, det fanns, och det är sant, jag hade ett högt syfte, eftersom jag känner enorma krafter i min själ ... Men jag gissade inte detta syfte, jag fördes bort av tomma och otacksamma passioners lockelser; ur deras ugn kom jag ut hård och kall som järn, men jag förlorade för alltid glöden av ädla strävanden - bästa ljuset liv. Och sedan dess, hur många gånger har jag spelat rollen som en yxa i ödets händer! Som ett avrättningsinstrument föll jag i huvudet på dödsdömda offer, ofta utan illvilja, alltid utan ånger ... Min kärlek gav ingen lycka, eftersom jag inte offrade något för dem som jag älskade: jag älskade för mig själv , för mitt eget nöje: Jag tillfredsställde bara hjärtats märkliga behov, slukade girigt deras känslor, deras glädje och lidanden - och kunde aldrig få nog. Sålunda, utmattad av hunger, somnar han och ser överdådig mat och mousserande vin framför sig; han slukar med förtjusning fantasins luftgåvor, och det förefaller honom lättare; men har precis vaknat - drömmen försvinner ... kvarstår en dubbel hunger och förtvivlan!
Jag kände mig ledsen. Och varför kastade ödet mig in i den fredliga kretsen av ärliga smugglare? Som en sten som kastades i en slät källa, störde jag deras lugn och som en sten sjönk jag nästan själv!
Om kvinnor
Pechorin går inte förbi den föga smickrande sidan av kvinnor, deras logik och känslor. Det blir tydligt att han undviker kvinnor med en stark karaktär för sina svagheters skull, eftersom sådana kvinnor inte kan förlåta honom för likgiltighet och andlig snålhet, att förstå och älska honom.
Hur man är? Jag har en föraning... När jag blev bekant med en kvinna, gissade jag alltid exakt om hon skulle älska mig eller inte...
Vad en kvinna inte kommer att göra för att uppröra sin rival! Jag minns att en blev kär i mig för att jag älskade en annan. Det finns inget mer paradoxalt än det kvinnliga sinnet; kvinnor är svåra att övertyga om någonting, de måste föras till den punkt där de övertygar sig själva; ordningen för bevis med vilken de förstör sina varningar är mycket originell; för att lära sig deras dialektik måste man störta alla logikens skolregler i sitt sinne.
Jag måste erkänna att jag definitivt inte gillar kvinnor med karaktär: är det deras sak! .. Sant, nu minns jag: en gång, bara en gång, älskade jag en kvinna med en stark vilja, som jag aldrig skulle kunna besegra ... kanske om jag hade träffat henne fem år senare hade vi skiljts åt annorlunda...
Om rädslan för äktenskap
Samtidigt erkänner Pechorin ärligt för sig själv att han är rädd för att gifta sig. Han hittar till och med orsaken till detta - i barndomen förutspådde en spåkvinna hans död från en ond fru
Jag föraktar mig själv ibland...är det inte därför jag föraktar andra också?... Jag har blivit oförmögen till ädla impulser; Jag är rädd för att verka löjlig för mig själv. Någon annan i mitt ställe skulle ha erbjudit prinsessan coeur et sa förmögenhet; men över mig har ordet gifta sig någon sorts magisk kraft: hur passionerat jag än älskar en kvinna, om hon bara får mig att känna att jag måste gifta mig med henne, förlåt mig, älska! mitt hjärta förvandlas till sten och ingenting kommer att värma upp det igen. Jag är redo för alla uppoffringar utom denna; tjugo gånger mitt liv kommer jag till och med att sätta min heder på spel ... men jag kommer inte sälja min frihet. Varför uppskattar jag henne så mycket? vad behöver jag i den?.. var förbereder jag mig? vad förväntar jag mig av framtiden?.. Verkligen, absolut ingenting. Det här är någon form av medfödd rädsla, en oförklarlig föraning ... Det finns trots allt människor som är omedvetet rädda för spindlar, kackerlackor, möss ... Ska jag erkänna? .. När jag fortfarande var barn, undrade en gammal kvinna om mig till min mor; hon förutsade mig döden från en ond hustru; Detta slog mig djupt vid den tiden; en oemotståndlig motvilja mot äktenskap föddes i min själ ... Under tiden säger något mig att hennes förutsägelse kommer att gå i uppfyllelse; Jag ska åtminstone försöka få det att bli verklighet så snart som möjligt.
Om fiender
Pechorin är inte rädd för fiender och gläds till och med när de är det.
Jag är glad; Jag älskar fiender, fast inte på ett kristet sätt. De roar mig, retar upp mitt blod. Att alltid vara på alerten, att fånga varje blick, meningen med varje ord, att gudomliga avsikter, att förstöra konspirationer, att låtsas bli lurad, och plötsligt med ett tryck störta hela den enorma och mödosamma byggnaden av deras list och planer – det är vad jag kallar livet.
om vänskap
Enligt Pechorin själv kan han inte vara vänner:
Jag är oförmögen till vänskap: av två vänner är den ene alltid den andres slav, fastän ofta ingen av dem erkänner detta för sig själv; Jag kan inte vara en slav, och i detta fall är befallning ett tråkigt arbete, eftersom det samtidigt är nödvändigt att lura; och dessutom har jag lakejer och pengar!
Om underlägsna människor
Pechorin talar illa om funktionshindrade och ser i dem själens underlägsenhet.
Men vad ska man göra? Jag är ofta benägen till fördomar... Jag erkänner att jag har en stark fördom mot alla blinda, sneda, döva, stumma, benlösa, armlösa, puckelryggade och så vidare. Jag märkte att det alltid finns någon form av konstigt förhållande mellan en persons utseende och hans själ: som om själen förlorar en viss känsla när en medlem försvinner.
Om fatalism
Det är svårt att säga säkert om Pechorin tror på ödet. Troligtvis tror han inte och till och med bråkade om det med. Men samma kväll bestämde han sig för att pröva lyckan och dog nästan. Pechorin är passionerad och redo att säga adjö till livet, han testar sig själv för styrka. Hans beslutsamhet och ståndaktighet, även inför livsfara, är fantastisk.
Jag tycker om att tvivla på allt: denna sinnesläggning stör inte karaktärens beslutsamhet - tvärtom, vad mig beträffar, går jag alltid fram djärvare när jag inte vet vad som väntar mig. När allt kommer omkring kommer inget värre än döden att hända – och döden kan inte undvikas!
Efter allt detta, hur skulle det tyckas att det inte blev en fatalist? Men vem vet säkert om han är övertygad om något eller inte? .. och hur ofta förväxlar vi för övertygelse ett bedrägeri av sinnena eller ett förnuftsfel! ..
I det ögonblicket flackade en konstig tanke genom mitt huvud: precis som Vulich bestämde jag mig för att pröva lyckan.
Skottet hördes precis ovanför mitt öra, kulan slet av epauletten
Om döden
Pechorin är inte rädd för döden. Enligt hjälten har han redan sett och upplevt allt möjligt i det här livet i drömmar och drömmar, och nu vandrar han planlöst efter att ha spenderat mest på fantasier. bästa egenskaper din själ.
Väl? dö så dö! liten förlust för världen; Och ja, jag är ganska uttråkad också. Jag är som en man som gäspar på en bal, som inte går och lägger sig bara för att hans vagn inte är där ännu. Men vagnen är klar ... hejdå! ..
Och kanske imorgon dör jag!.. och inte en enda varelse kommer att finnas kvar på jorden som skulle förstå mig fullständigt. Vissa vördar mig värre, andra bättre än jag egentligen... Vissa kommer att säga: han var en snäll kille, andra - en jävel. Båda kommer att vara falska. Är det värt att leva efter detta? och ändå lever du - av nyfikenhet: du förväntar dig något nytt ... Löjligt och irriterande!
Pechorin har en passion för snabb körning
Trots alla interna motsägelser och konstigheter i karaktären kan Pechorin verkligen njuta av naturen och kraften i elementen; han, liksom M.Yu. Lermontov är förälskad i bergslandskap och söker räddning från sitt rastlösa sinne i dem.
När jag återvände hem, steg jag och galopperade in på stäppen; Jag älskar att rida på en het häst genom högt gräs mot ökenvinden; Jag sväljer girigt den doftande luften och riktar blicken mot det blå avståndet och försöker fånga de vaga konturerna av föremål som blir tydligare och tydligare för varje minut. Vilken sorg som än ligger på hjärtat, vilken ångest som än kan plåga tanken, allt försvinner på en minut; själen kommer att bli lätt, kroppens trötthet kommer att övervinna sinnets oro. Det finns ingen kvinnas blick som jag inte skulle glömma vid åsynen av lockiga berg upplysta av södra solen, vid åsynen av en blå himmel, eller lyssna på bruset av en bäck som faller från klippa till klippa.
Jag körde iväg dem: jag hade inte tid för dem, jag började dela den gode stabskaptenens oro.
Tio minuter hade inte gått innan den vi förväntade oss dök upp i slutet av torget. Han gick med överste N ..., som, efter att ha fört honom till hotellet, tog farväl av honom och vände sig till fästningen. Jag skickade omedelbart en invalid för Maksim Maksimych.
Hans fotman kom ut för att möta Pechorin och rapporterade att de var på väg att pantsätta, gav honom en låda cigarrer och, efter att ha fått flera order, gick han till jobbet. Hans herre tände en cigarr, gäspade två gånger och satte sig på en bänk på andra sidan porten. Nu måste jag rita hans porträtt.
Han var medellängd; hans smala, tunna ram och breda axlar visade sig vara en stark byggnad, kapabel att uthärda alla svårigheter med nomadliv och klimatförändringar, inte besegrad vare sig av storstadslivets fördärv eller andliga stormar; hans dammiga sammetsklänning, fäst endast med de två nedersta knapparna, gjorde det möjligt att se det bländande rena linnet, som blottade en anständig persons vanor; hans smutsiga handskar verkade avsiktligt skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var. Hans gång var slarvig och lat, men jag märkte att han inte viftade med armarna, ett säkert tecken på en viss hemlighetsfull karaktär. Detta är dock mina egna observationer, baserade på mina egna observationer, och jag vill inte alls få dig att tro blint på dem. När han sjönk ner på bänken, böjde sig hans raka ram, som om han inte hade ett enda ben i ryggen; ställningen av hela hans kropp visade någon slags nervös svaghet: han satt som en trettioårig Balzac-kokett sitter på sina fjäderstolar efter en tröttsam bal. Vid första anblicken på hans ansikte skulle jag inte ha gett honom mer än tjugotre år, även om jag efter det var redo att ge honom trettio. Det var något barnlikt i hans leende. Hans hud hade en sorts feminin ömhet; blont hår, lockigt till sin natur, skisserade så pittoreskt hans bleka, ädla panna, på vilken man först efter en lång observation kunde lägga märke till spår av rynkor som korsade varandra och förmodligen var mycket mer uttalade i stunder av ilska eller mental oro . Trots den ljusa färgen på håret var hans mustasch och ögonbryn svarta - ett rastecken hos en man, precis som en svart man och en svart svans hos en vit häst. För att fullborda porträttet kommer jag att säga att han hade en något uppåtvänd näsa, tänder av bländande vithet och bruna ögon; Jag måste säga några fler ord om ögonen.
För det första, de skrattade inte när han skrattade! - Har du någonsin märkt en sådan konstighet hos vissa människor? .. Detta är ett tecken - antingen en ond läggning eller en djup konstant sorg. Deras halvt hängande ögonfransar lyste med en sorts fosforescerande glans, så att säga. Det var inte en återspegling av själens hetta eller en lekfull fantasi: det var en briljans, som glansen av slätt stål, bländande, men kall; hans blick, kort, men genomträngande och tung, lämnade ett obehagligt intryck av en indiskret fråga och hade kunnat förefalla fräck om den inte varit så likgiltigt lugn. Alla dessa kommentarer kom till mig, kanske bara för att jag kände till några detaljer om hans liv, och kanske skulle hans utseende ha gjort ett helt annat intryck på en annan; men eftersom du inte kommer att höra talas om honom från någon annan än mig, så får du nöja dig med denna bild. Jag kommer att säga avslutningsvis att han i allmänhet var väldigt snygg och hade en av de där ursprungliga fysionomierna som
Han var medellängd; hans smala, tunna ram och breda axlar visade sig vara en stark byggnad, kapabel att uthärda alla svårigheter med nomadliv och klimatförändringar, inte besegrad vare sig av storstadslivets fördärv eller andliga stormar; hans dammiga sammetsklänning, fäst endast med de två nedersta knapparna, gjorde det möjligt att se det bländande rena linnet, som blottade en anständig persons vanor; hans smutsiga handskar verkade avsiktligt skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var. Hans gång var slarvig och lat, men jag märkte att han inte viftade med armarna, ett säkert tecken på en viss hemlighetsfull karaktär. Detta är dock mina egna observationer, baserade på mina egna observationer, och jag vill inte alls få dig att tro blint på dem. När han sjönk ner på bänken, böjde sig hans raka ram, som om han inte hade ett enda ben i ryggen; ställningen av hela hans kropp visade någon slags nervös svaghet: han satt som en trettioårig Balzac-kokett sitter på sina fjäderstolar efter en tröttsam bal. Vid första anblicken på hans ansikte skulle jag inte ha gett honom mer än tjugotre år, även om jag efter det var redo att ge honom trettio. Det var något barnlikt i hans leende. Hans hud hade en sorts feminin ömhet; blont hår, lockigt till sin natur, skisserade så pittoreskt hans bleka, ädla panna, på vilken man först efter en lång observation kunde lägga märke till spår av rynkor som korsade varandra och förmodligen var mycket mer uttalade i stunder av ilska eller mental oro . Trots den ljusa färgen på håret var hans mustasch och ögonbryn svarta - ett rastecken hos en man, precis som en svart man och en svart svans hos en vit häst. För att fullborda porträttet kommer jag att säga att han hade en något uppåtvänd näsa, tänder av bländande vithet och bruna ögon; Jag måste säga några fler ord om ögonen.
För det första, de skrattade inte när han skrattade! - Har du någonsin märkt en sådan konstighet hos vissa människor? .. Detta är ett tecken - antingen på en ond läggning eller på djup konstant sorg. Deras halvt hängande ögonfransar lyste med en sorts fosforescerande glans, så att säga. Det var inte en återspegling av själens hetta eller en lekfull fantasi: det var en briljans, som glansen av slätt stål, bländande, men kall; hans blick, kort, men genomträngande och tung, lämnade ett obehagligt intryck av en indiskret fråga och hade kunnat förefalla fräck om den inte varit så likgiltigt lugn. Alla dessa kommentarer kom till mig, kanske bara för att jag kände till några detaljer om hans liv, och kanske skulle åsynen av honom ha gjort ett helt annat intryck på en annan; men eftersom du inte kommer att höra talas om honom från någon annan än mig, så får du nöja dig med denna bild. Avslutningsvis vill jag säga att han generellt sett var väldigt snygg och hade en av de där ursprungliga fysionomierna som sekulära kvinnor gillar särskilt.
Hästarna var redan pantsatta; då och då ringde klockan under bågen, och skytten hade redan två gånger närmat sig Pechorin med en rapport om att allt var klart, men Maxim Maksimych hade ännu inte dykt upp. Lyckligtvis var Pechorin nedsänkt i tankar och tittade på Kaukasus blå värn, och det verkar som att han inte hade bråttom att komma på vägen. Jag gick fram till honom.
Om du vill vänta lite längre, - sa jag, - kommer du att få nöjet att träffa en gammal vän ...
Ah, rätt! - svarade han snabbt, - de sa till mig igår: men var är han? – Jag vände mig mot torget och såg Maxim Maksimych springa så fort han kunde ... Några minuter senare var han redan nära oss; han kunde knappt andas; svetten rann från hans ansikte; blöta tofsar av grått hår, som flydde under mössan, fastnade i pannan; hans knän darrade... han ville kasta sig på Pechorins hals, men den senare räckte ganska kallt, fast med ett vänligt leende, ut handen mot honom. Stabskaptenen blev förstummad ett ögonblick, men tog sedan ivrigt tag i hans hand med båda händerna: han kunde fortfarande inte tala.
Vad glad jag är, kära Maksim Maksimych. Hur mår du? sa Pechorin.
Och ... du? .. och du? - mumlade gubben med tårar i ögonen ... - hur många år ... hur många dagar ... men var är det? ..
Är det verkligen nu? .. Ja, vänta kära du! .. Ska vi verkligen skiljas nu? .. Vi har inte setts på så länge ...
Jag måste gå, Maxim Maksimych, - var svaret.
Herregud, min gud! men var har du så bråttom?.. Jag skulle vilja berätta så mycket för dig... att ställa så många frågor... Nå, vad? pensionerad?.. hur?.. vad gjorde du?..
Jag saknade dig! svarade Pechorin och log.
Kommer du ihåg vårt liv i fästningen? Härligt land för jakt!.. Du var trots allt en passionerad jägare att skjuta... Och Bela?..
Sidor: 23
Den minsta bildmässiga eller uttrycksfulla konstnärliga detaljen är en mikrobild, som nästan alltid ingår i en större bild.
Konstnärlig detalj
Extern(ritar den yttre, objektiva existensen av människor, deras utseende och livsmiljö, är indelade i porträtt, verkligt, landskap)
Konstnärlig detalj
porträtt
Porträtt
Porträtt - beskrivning
(beskrivningen är baserad på fysiologi, inte personlighetspsykologi)
Den andra Chadaev, min Eugene,
Rädd för svartsjuka domar
Det var en pedant i hans kläder
Och vad vi kallade en dandy.
Det är minst tre timmar
Tillbringade framför speglarna
Och kom ut från toaletten
Som blåsiga Venus
När man bär en mans outfit,
Gudinnan går på maskeraden.
Alltid ödmjuk, alltid lydig,
Alltid lika glad som morgonen
Hur enkelt är livet för en poet,
Som en kärlekskyss är söt;
Ögon som himlen, blå
Leende, linne lockar,
Rörelse, röst, ljusläger,
Allt i Olga ... men vilken romans som helst
Ta det och hitta rätt
Hennes porträtt...
Så hon kallades Tatyana.
Inte heller hans systers skönhet,
Inte heller friskheten hos hennes röda
Hon skulle inte dra till sig ögon.
Han var medellängd; hans smala, tunna ram och breda axlar visade sig vara en stark konstitution, kapabel att uthärda alla svårigheter i ett nomadliv; hans dammiga sammetsklänning, fäst endast med de två nedersta knapparna, gjorde det möjligt att se det bländande rena linnet, som blottade en anständig persons vanor; hans smutsiga handskar verkade avsiktligt skräddarsydda för hans lilla aristokratiska hand, och när han tog av sig ena handsken blev jag förvånad över hur tunna hans bleka fingrar var. Hans gång var slarvig och lat, men jag märkte att han inte svängde med armarna - ett säkert tecken på en viss hemlighetsfull karaktär. Vid första anblicken på hans ansikte skulle jag inte ha gett honom mer än tjugotre år, även om jag efter det var redo att ge honom trettio. Det var något barnlikt i hans leende. Hans hud hade en sorts feminin delikatess, blont hår, lockigt till sin natur, konturerade hans bleka, ädla panna, på vilken man först efter en lång observation kunde märka spår av rynkor. Trots den ljusa färgen på håret, mustaschen och ögonbrynen var svarta För att fullborda porträttet vill jag säga att han hade en något uppåtvänd näsa, tänder av bländande vithet och bruna ögon; Jag måste säga några fler ord om ögonen. För det första, de skrattade inte när han skrattade! På grund av halvsänkta ögonfransar lyste de med någon sorts fosforescerande glans.
”Det finns en sorts människor som är kända under namnet: människor är så som så, varken det här eller det; varken i staden Bogdan eller i byn Selifan, enligt ordspråket. I hans ögon var han en framstående person; hans drag saknade inte behaglighet, men denna behaglighet tycktes ha förmedlats för mycket socker; i hans uppförande och vändningar fanns det något som förgyllde honom med tjänster och bekanta. Han log lockande, var blond, med blå ögon.
”I britzkan satt en herre, inte snygg, men inte illa ut, varken för tjock eller för mager; man kan inte säga att det är gammalt, men det är inte så att det är för ungt."
Interiör
Interiör som karaktäriseringsmedel
Kommer jag att skildra i en sann bild
avskilt kontor,
Var är mod-eleven exemplarisk
Klädd, avklädd och åter klädd?
Allt än för ett rikligt infall
Handlar London noggrant
Och längs de baltiska vågorna
För skogen och fettet de bär till oss,
Allt i Paris smakar hungrig,
Efter att ha valt en användbar handel,
Uppfinner för skojs skull
För lyx, för moderiktig lycka, -
Allt prydde kontoret
Filosof vid arton års ålder.
Allt var enkelt: golvet är ek
Två garderober, ett bord, en dunig soffa,
Inte en fläck av bläck någonstans.
Onegin öppnade skåpen:
I den ena hittade jag en kostnadsanteckningsbok,
I en annan sprit ett helt system,
Kannor med äppelvatten
Och kalendern för det åttonde året ...
Och ett bord med en blek lampa,
Och en hög med böcker, och under fönstret
Heltäckningsmatta säng
Och utsikten genom fönstret genom månskenet,
Och detta bleka halvljus,
Och Lord Byrons porträtt,
Och en kolonn med en docka i gjutjärn
Under en hatt med en grumlig panna,
Med händerna knäppta i ett kors.
När han öppnade denna dörr, befann han sig till slut i ljuset och slogs av den oordning som dök upp. Det verkade som om golven tvättades i huset och alla möbler låg på hög ett tag här, På ett bord låg till och med en trasig stol och bredvid en klocka med stoppad pendel, till vilken spindeln hade redan bifogat en webb. Precis där, lutad i sidled mot väggen, stod ett skåp fyllt med antikt silver, karaffer och kinesiskt porslin. På buren, kantad av pärlemormosaiker, som redan fallit ut på sina ställen och bara lämnat efter sig gulaktiga spår fyllda med lim, låg en massa alla möjliga saker: en hög med fint skrivna papper täckta med en grönaktig marmor press med ett ägg ovanpå, någon gammal bok inbunden i läder med rött snitt, en citron, allt torkat, inte mer än en hasselnöt, en trasig fåtölj, ett glas med lite vätska och tre flugor, täckt med en bokstav, en bit av tätningsvax, en bit av en trasa upphöjd någonstans, två fjädrar färgade med bläck, torkade upp, som vid konsumtion, en tandpetare, helt gulnad, med vilken ägaren kanske plockade från sina tänder redan före den franska invasionen av Moskva .
