Från skyltdockors historia. Mannequin - Berättelser om den märkliga och obegripliga Fantasy-berättelsen om förvandlingen av en tjej till en skyltdocka

Jag utger mig inte för att vara en heltäckande studie - bara några fakta från skyltdockors historia.

Innan han blev författare var Frank Baum, författare till den berömda barnboken Trollkarlen från Oz, redaktör för den första tidningen för fönsterputsning. Han publicerade till och med en bok om ämnet och lyfte fram vikten av att använda skyltdockor för att locka kunder.

På Baums tid - i slutet av 1800- och början av 1900-talet. - vid tillverkningen av de bästa skyltdockor användes människohår; dockorna hade glasögon och konstgjorda tänder gjorda av material som används inom tandvården. Ibland användes även mänskliga tänder.

Oftast var benen och armarna på skyltdockor gjorda av lövträ, och fötterna, för större stabilitet, var gjorda av gjutjärn. På grund av detta vägde en skyltdocka över hundra kilo. Samtidigt var skyltdockans kropp och huvud oftast gjorda av vax, som smälte när temperaturen steg. (Detta problem har gjorts ännu mer pressande av den växande populariteten för bakgrundsbelysning för fönsterputsning.)

En dag bestämde sig en designer för att avbilda en sken av en fest i fönstret. Värdinnan höll ett glas vin i händerna som om hon skålade. Nästa morgon såg designern en skara människor framför skyltfönstret. Han var säker på att de beundrade hans skapelse. Han tog sig stolt fram genom folkmassan till skyltfönstret och såg med fasa att "husets älskarinna" var "tillplattad" under ljuset från lamporna. Hon låg på bordet med sänkt käke, vinet spilldes, fastän glaset fortfarande höll i hennes hand. Bilden "morgonen efter att ha druckit" skilde sig något från författarens ursprungliga idé. Dessutom var det osannolikt att sådana scener skulle främja försäljningen.

Tillverkare av skyltdockor har klagat på att de största problemen alltid har varit förknippade med mansfigurer. Om kvinnliga figurer sällan var stötande, så saknade manliga skyltdockor, enligt kunder, ofta maskulinitet. Problemet visade sig vara så akut att vissa tillverkare började producera mansfigurer utan huvud.

Tack vare insatserna från en kristen kvinnoorganisation som ansåg skyltdockor obscent, var det i vissa städer i USA förbjudet att klä upp skyltdockor utan att först hänga upp fönstret. Dessa lagar gällde fram till 1960-talet.

En av historiens mest kända skyltdockor var Cynthia, skapandet av en gipsskulptör vid namn Lester Gaba. Lester gillade sitt eget arbete så mycket att han tog hem Cynthia och till och med började dyka upp med henne på offentliga platser. (Ändå var han inte på något sätt galen.) Verklig igenkänning kom ikapp Cynthia 1937, när Life magazine publicerade ett urval av hennes fotografier. Efter det blev hon en riktig "kändis": de bästa modehusen skickade hennes kläder, och smyckesmärken– juveler, skrev sekulära krönikörer om henne. Hon blev till och med värd för radioprat och spelade i filmer. Höjdpunkten av Cynthias sekulära karriär var en inbjudan till Wallis Simpsons bröllop och den abdikerade Edward VIII. 1942 värvades Lester till armén och skickade Cynthia för att bo hos sin mamma. Det mest överraskande är att när Cynthia kraschade i en olycka (under ett besök på en skönhetssalong) fick Lester tjänstledigt.

Cynthia på en brunch med författaren Tyra Winslow.

Dummy(fr. mannekäng, från Nederländerna. mannekijn- liten man) - en figur gjord av trä, papier-maché, plast eller andra material, med formen av en människokropp. Naturligtvis kommer vi inte att prata om dummies som ärligt tjänar till att träna elever som slåss i krocktester, och till och med om ministeriet för nödsituationer Yashka och Gosha. Låt oss lämna åt sidan för nu visa skyltdockor, ett intressant och stort ämne. Och även de återstående skräddardockorna - vi kommer bara att betrakta som en del av heminredning, ett konstobjekt, älskad av designers och dekoratörer. Kamrater, annonsörer och sömmerskor, strö inte! Lär dig om historia och lär dig att göra mannekäng självständigt - användbart och intressant för alla.

Först skyltdockan nämndes i forntida egyptiska skriftliga källor, och världen såg den på egen hand tack vare arkeologer som grävde fram graven till farao Tutankhamen, den sista farao av ​​den 18:e dynastin, som styrde Egypten fram till 1314 f.Kr. e. Det var en träbål som hittades i bröstet på en vacker ung farao. Under dessa avlägsna tider hade klädmästarna för den härskande dynastin inte rätt att röra härskarens heliga kropp och var tvungna att förse honom med färdiga kläder. Naturligtvis skilde sig de kläderna inte i snittets komplexitet, och faraonerna behövde inte många beslag, men det var nödvändigt att se hur outfiten som helhet såg ut, om något behövde ändras eller läggas till. Här kom de forntida egyptiska skräddarna på något sådant som en imitation av människokroppen.

Sömmerskor från det antika Rom statyetter användes som exempel på klädmodeller - små målade figurer gjorda av bakad lera.
Shaolin munkar gick vidare, byggde de en gränd av trädockor. Det fanns inga kläder på dockorna än, om dem utseende ingen tänkte bry sig. Tvärtom, kinesiska bilder och liknelser av människor utsattes för ständiga misshandel.

Skyltdockor på den tiden användes ständigt, men med tiden, efter den antika civilisationens nedgång, glömdes denna uppfinning, liksom många andra saker; de ”uppfanns på nytt” redan på medeltiden.

De flesta av dåtidens uppfinningar gjordes i kloster, i vilkas bibliotek all kunskap om mänskligheten var koncentrerad. Så skyltdockan återuppfanns 1573 av en munk från klostret San Marco som heter Bachio. Bacio var en konstnär, han målade klostrets väggar, och en dag behövde han måla ett helgon vars namnhistoria inte har bevarats. Naturligtvis fanns det inga kvinnor i det manliga klostret och kunde inte vara det, att bjuda in en modell till klostret är i allmänhet något utanför gränserna för det tillåtna, så munken var tvungen att hitta på andra alternativ. Och det gjorde han! Han konstruerade en kvinnlig statyett av trä och lera och klädde henne i en klänning av ett linnestycke. Därmed föddes skyltdockan på nytt.

Dock kom dock dockan inte in i världen snart, efter cirka tvåhundra år. Det första omnämnandet av skyltdockor som användes av skräddare för att göra kläder, hittar vi i Frankrike på XVIII-talet. År 1770 grundades det första syföretaget i Paris.
På den tiden tillverkades en skyltdocka av ett stycke trä eller med hjälp av papier-maché-tekniken, den gjordes strikt enligt kundens eller kundens individuella mått och var ganska dyr, inte alla damer hade råd att ha en personlig skyltdocka . Detta gällde naturligtvis inte personer av kungligt blod. Det finns information som Ludvig XIV, en välkänd fashionista, hade flera skyltdockor, som var en torso på stativ och gjorda av ädelträ, inlagda med pärlemor och dekorerade med förgyllning. Solkungen dock! Varför flera? Flera dussintals skräddare arbetade med att skräddarsy hans kläder, det fanns flera hundra klädesplagg i Louis garderob, varför nästan varje skräddare behövde en personlig "Louis".
Ordet "dummy" uppstod samtidigt tillsammans med ämnet och översatt från franska betyder "tomgång, liten man" (docka). På den flamländska dialekten betydde skyltdocka (manekin, mannekijn) också "man".

På den tiden då det inte fanns någon massskrädderi användes skyltdockor uteslutande för att tillverka kläder och sedan demonstrera dem för kunderna. Elitskräddare använde också små skyltdockor som ... modetidningar. Av någon anledning tänkte ingen på att rita skisser av kläder i reklamsyfte i början av 1700-talet, och modedesigners gjorde små kopior fashionabla kläder och skicka dem till kunder. Därefter övergavs denna metod på grund av de stora tids- och materialkostnaderna.
Med tillkomsten av massskrädderi och tillkomsten av ready-to-wear butiker började skyltdockor användas för att demonstrera nya mönster. För en sådan demonstration användes "arbetande" skräddardockor, som fortfarande var gjorda av trä eller papier-maché. Men med tiden tänkte designers på att istället för sådana överkroppar på ett stativ göra dockor i människostorlek med huvud och händer. Sådana dockor skars ur trä, deras ansikten målades med färger, det fanns till och med hår på deras huvuden. Sådana dockor gjordes på ett mycket naturalistiskt sätt, de hade ännu inte tänkt på någon stilisering och abstraktion på den tiden.

Men här är problemet - träfigurerna var orörliga. Därför kastade många försäljare, som försökte återuppliva modellen, sig själva olika tyger. En av dessa försäljare såg en ung ambitiös engelsman Сharles Frederick Worth / Charles Frederick Worth(1825-1895), som lärde sig grunderna i skrädderi i ett parisiskt modehus "Maison Gagelin". Levande skyltdocka! Charles gifte sig med en säljare och blev grundaren av fransk haute couture. Han anses vara smutsens uppfinnare, och hans fru är den första fotomodellen. Det var Worth som kom med skyltdockan av den välbekanta formen. Han, före någon annan, började replikera mode - han sålde modeller så att de kunde kopieras. Medvetet infördes i modet dessa tyger, vars utgivning han ansåg nödvändig. Med andra ord började han verkligen använda mekanismen för modets ursprung och spridning. Och han lyckades mycket med detta: existerar till denna dag Haute couture , lade grunden till modebranschen som verkar idag.
Mer om Charles Frederick Worth:

Därmed blev det klart för alla hur nödvändiga skyltdockor är för högt skrädderi.

I mitten av 1800-talet började skyltdockor att visas upp i skyltfönster. Idén njöt, och även de minsta butikerna försökte få en fashionabel nyhet. I provinserna, men denna idé under en lång tid kunde inte ta sig fram - de inerta, etablerade åsikterna från ägarna av små butiker hindrade den utbredda implementeringen av idén i livet.
1894 dök de första vaxdockorna upp i Paris. Till en början väckte idén allmän glädje: nu var det möjligt att göra skyltdockor - exakta kopior människa, som på ett vaxmuseum. Dessa figurer ställdes dock inte ut någonstans i ett mörkt svalt rum, utan på en monter som översvämmades av sol eller lampljus. Och skyltdockorna började smälta, smink droppade från deras ansikten och bortskämda kläder. På vintern, på frostiga dagar, när butikerna inte var uppvärmda på natten, var vaxet täckt med sprickor, vilket inte heller gjorde skyltdockorna vackrare. Dessutom var de väldigt tunga och obekväma att flytta, vilket gör att figurernas ”skador” från butiksanställdas obekväma rörelser ökade. Priset på en vaxdocka var ganska högt med dessa mått mätt, så bara dyra storstadsbutiker hade ofta råd att köpa nya skyltdockor för att ersätta de bortskämda.

Trots alla dessa svårigheter överlevde vaxdockor första världskriget. Men den allmänna bristen på material under dessa år kunde inte annat än påverka kvaliteten på skyltdockor: av ekonomi förkortades deras ben två gånger. Det är nu långa ben som är skyltdockors obestridliga trumfkort. Enligt designers och modedesigners ser kläderna mer fördelaktiga och attraktiva ut på figurer med långa ben, en tunn midja och en hög liten byst. Det skedde en sådan förändring i begreppen om skönhetskanoner i skyltdockor på grund av förändringar i människokroppens proportioner: efter 40-50-talet av 1900-talet kurvig dragit tillbaka till det förflutna, och deras demonstration har blivit olämplig. Så figurerna av skyltdockor har blivit mer förfinade. I modern mode industri formen på skyltdockan är minst lik en normal människa.

Skyltdockorna under första världskriget hade inte bara korta ben, utan också korta armar; klarar sig ofta utan det senare. Det var från dessa år som armlösa skyltdockor dök upp och fortsätter att existera. Och vi trodde att det var ett designfynd. Ja, inget sådant - ett eko av svåra tider.

Nu används inte längre vaxdockor och har bara legat kvar som utställningar på några museer för skyltdockor. Tailors enkla skyltdockor, gjorda av trä, kartong och täckta med tyg, är fortfarande "levande".

För att skräddarsy kan du ta vilken skyltdocka som helst - huvudsaken är att den uppfyller moderna standarder kvinnlig figur som har förändrats något sedan slutet av förra seklet. Därför är den enda vintagemodellen som förtjänar uppmärksamhet gjord av flexibelt trådnät.

Mormors skyltdockor, upptäckte av misstag på mezzaninen, hittade på loppmarknader eller köpta på auktioner; såväl som deras minisystrar - en plats i vintageinteriörerna i lägenheter och små butiker. Låt oss gå vidare till kärleken

Låt oss först ta en titt på vad de har inuti.

Katya och jag sprang från den sista lektionen och gick hem till henne. Det är inte så att jag inte gillar algebra, det är bara det att det är svårt att argumentera med sin bästa vän. Katya gillade inte att förlora i tvister alls, liksom att studera de exakta vetenskaperna, men hon älskade att måla och kunde rita i timmar. Katya drömde om att bli konstnär och såg inte poängen med att behärska andra skolämnen.
"Lås inte dörren med en nyckel," frågade vännen och gick in i huset.
Jag smällde igen ytterdörren och när jag gick in beundrade jag Katyas hus igen. Hon och hennes familj bodde i en lyxig stuga: de beiga marmorgolven lyste av vaxet de gnides med, väggarna var dekorerade med målningar av samtida konstnärer och en brant spiraltrappa ledde från en rymlig ljus korridor till andra våningen. Alla våra klasskamrater drömde om att bo i ett sådant hus och avundade Katya i hemlighet.
"Nu tar jag en iPad och låt oss gå till något kafé", sa en vän och gick upp till trappan som leder till andra våningen.
"Kat, kan jag ta en klunk vatten, min hals är torr", frågade jag.
"Det är klart att det finns en kanna vatten i köket", svarade hon och samlade ihop sin stygga fluffigt hår V hög svans- ta med dig?
"Tack, men jag klarar det", sa jag och tog av mig mina sneakers.
Katya vände sig om och började klättra upp för trappan med sin hasande gång. Jag rätade ut bältet på mina jeans - på grund av att jag var smal, halkade de ner, blottade min mage och gick till köket. När jag nådde slutet av korridoren stannade jag och kunde inte röra mig.
- Vad är detta? frågade jag och tittade på den obekanta figuren.
Katya stannade mitt i trappan och svarade:
- Åh, det här. Var inte uppmärksam, bara Yankins assistent. Jag var rädd i början också, men sedan vande jag mig vid det.
Yana, Katyas äldre syster, arbetade som modedesigner, så hon tog ofta med sig olika syutrustning i huset. Och om det var det innan symaskin eller ett stort hopfällbart bord, nu har Yana överträffat sig själv.
I korridoren nära en liten byrå, lutad mot väggen, stod en skyltdocka. Han var klädd i mörkblå jeans, en vit skjorta och en brun läderjacka. En lång figur tornade upp sig över mig, plastarmarna onaturligt utsträckta. Det är första gången jag har sett så höga skyltdockor. När jag tittade på hans frusna ansiktsuttryck krypade jag ihop mig. Skyltdockan tittade högmodigt på mig, som om han var missnöjd med något. Jag ville titta bort, men jag kunde inte och fortsatte att stirra på honom, fascinerad.
"Mamma kommer snart tillbaka från skönhetssalongen," Katyas röst förde mig tillbaka till verkligheten. -Han kommer att träffa oss hemma så tidigt, han kommer att förstå att vi har sprungit ifrån lektionerna. Drick därför snabbt vatten, så ska jag försöka hitta iPaden så snart som möjligt. Lyssnar du överhuvudtaget på mig?
– Ja, ja, – Jag tog bort blicken från skyltdockan och tittade på Katya.
– Jag snabbt.
Katya sprang uppför spiraltrappan och höll sig i räcket. Under tiden gick jag till köket, drack vatten och gick tillbaka till korridoren. När jag satt i en skinnsoffa började jag titta igenom mailen i telefonen.
När jag tittade på skärmen på min mobiltelefon upplevde jag plötsligt en konstig känsla. Jag kände att någon tittade på mig. Jag studerade korridoren med ögonen, men såg ingen, sedan började jag läsa meddelandena igen. Den obekväma känslan försvann dock inte. Jag kände bokstavligen som om någon tittade på mig. Jag höjde mitt huvud och insåg att en skyltdocka tittade på mig, som om han borrade mig med sin taggiga blick. Hans huvud lutade något åt ​​höger, hans utskjutande haka höjdes och hans konstgjorda ansikte var arrogant. Att vara så nära honom gjorde mig sjuk.
"Här är jag", en kort flicka stod på sista steget med en iPad i händerna.
- Katya, säg mig, hur länge sedan tog Yana hem den här skyltdockan? frågade jag utan att titta upp från plastfiguren.
- Dagen före igår. Hon har någon form av designtävling. Och nu gör hon allt för att vinna. Gick helt av stapeln. Han kommer hem efter jobbet och pillar med sina trasor till kvällen och på natten går han till en ny kille. Och tillbaka till jobbet på morgonen. Vi pratar inte riktigt med henne.
Så hon har en pojkvän? Jag blev förvånad.
- Dök upp. Bara hon presenterar honom inte för oss,” Katya snörde på sig sina sneakers och började öppna ytterdörren. – Han är nog blyg för oss.
När vi gick ut på verandan vände Katya ryggen till mig och började stänga dörren, upprörd över hennes äldre systers beteende. Jag lyssnade och höll med.
Plötsligt dök en skugga upp i dörröppningen. En kyla rann genom min hud, min hals fastnade. Först trodde jag att det var min fantasi, men den mörka siluetten dök upp igen. Katya, som inte märkte något, fortsatte att prata, men jag hörde henne inte, fortsatte att titta genom springan mellan dörren. Det fanns ingen mer skugga, och jag trodde att det bara var min fantasi, men min intuition sa till mig att något dåligt hände i det här huset.
Nästa dag hoppade Katya och jag över kemin och tillbringade resten av kvällen med skridskoåkare från 138:e skolan. En av dem bokade till och med en tid med Katya, så när vi gick tillbaka hem glödde min vän av lycka. Vi stod hemma hos mig och började säga hejdå, när Katya plötsligt sa:
"Light, jag glömde berätta något för dig. Yana bad mig hjälpa henne med en klänning till tävlingen imorgon. Hon syr två kostymer och modellen blev sjuk i sista stund. Kan du ersätta henne?
- Jag? Jag blev förvånad. - Varför kan du inte?
– Vi behöver en lång och smal tjej. Jag passar inte, - Katya sprider sina händer. "Dessutom har jag en dejt imorgon, och du verkar inte ha några planer.
"Jag vet inte ens," stammade jag, "jag är inte säker på att jag kan."
Jag ville inte gå till min väns hus ensam. Speciellt efter det senaste besöket, som lämnade en obehaglig eftersmak.
- Snälla, - Katya tittade klagande på mig. Det är väldigt viktigt för Yana att vinna tävlingen.
"Okej", gav jag upp. - Jag kommer.
Jag stod vid Katyas hus och växlade från fot till fot, utan att våga gå in. Den senaste tiden gjorde inte det bästa intrycket i mitt minne. När jag tittade på de halvrunda trappstegen och den stängda mörkbruna dörren tog jag mod till mig att ringa på klockan.
Tjej med riven lugg och en mörk långsträckt fyrkant öppnade sig för mig efter ett par minuter.
- Hallå! Jag är glad att se dig, - hälsade Yana. - Kom igen.
Jag gick in och började ta av mig skorna.
- Hallå! Katya sa att du behöver hjälp.
"Ja, tack för att du hjälpte till," log Yana. "Modellen som skulle komma in idag för en passning blev sjuk, och jag hittade ingen med en så smal figur som din.
"Tack", tvekade jag.
– Tävlingen kommer snart, deadlinesna brinner, och jag har bara en kostym klar.
Vi klättrade uppför en brant spiraltrappa. Yana tog mig till sitt rum, där hon oftast finslipade sina mönster och kom på skisser till nya klänningar. Katyas äldre syster levde bokstavligen för arbete, det var första gången jag träffade en så entusiastisk person.
– Du sa att den ena kostymen är klar och den andra inte ännu. Jag trodde att du var med i tävlingen med en typ av kläder.
Yana log när hon sträckte sig efter handtaget på sin rumsdörr.
– Om du är nybörjare kan du presentera antingen en klänning eller en kostym för juryn. Det är bara jag som tävlar med proffs, och jag behöver visa två utseenden: brudens brudklänning och brudgummens bröllopskostym. Och min brudgums kostym är klar, men brudklänningen är bara halvsydd.
Med dessa ord öppnade hon dörren till sitt rum, och jag gillade inte alls det jag såg.
Yana gick verkligen i cykler i tävlingen och gjorde sitt sovrum till en verklig designverkstad: skrivbordet var full av tygbitar, linjaler, spolar av flerfärgade trådar, en plasma-TV hängd på väggen, bytte till en modekanal, sängen var översållad med en massa kläder, och sängkanten nattduksbordet pryddes av en vit symaskin med guldbokstäver. Det var dock inte ens hennes "arbetsområde" som förvirrade mig, utan något annat. Mitt i rummet stod en skyltdocka klädd i en svart bröllopssmoking. När jag såg hans blick svettades mina handflator och magens innerväggar drog sig samman.
– Kom in och klä av dig bakom skärmen. Lämna bara dina underkläder, medan jag letar efter en klänning som jag började sy och en sycentimeter.
Jag gick bakom en läderskärm och började ta av mig jeansen och ylletröjan. Medan jag klädde av mig verkade det som om någon tittade på mig, som om jag tittade genom springan mellan skärmen. Dumheter. Det finns ingen här, förutom jag och Yana, ingen.
-Är du färdig? – Jag hörde Yanas klangfulla röst.
– Ja, jag är på väg.
Jag klev ut bakom skärmen i mina underkläder och tittade på mig själv i spegeln. I allmänhet gillade jag min figur: smal midja, smala höfter, långa ben, graciös hals. Jag beundrade min reflektion och fattade inte vad Yana sa.
- Ursäkta, vad? frågade jag och tittade upp från spegeln.
"Jag sa ingenting," blev Yana förvånad.
Konstigt, jag tyckte att jag hörde någons röst.
"Det verkade," avfärdade Yana. ”Här är du”, räckte hon mig ett silkesvitt tyg, ”det här är en oavslutad klänning, men du kan redan prova den.
Jag tog på mig en lång mjukvävnad, vars fåll föll till golvet, och jag var tvungen att hålla den med handen.
"Så, sänk nu fållen och räta ut klänningens halsringning," befallde Yana.
Jag gjorde som hon bad.
"Okej, rör dig inte, jag fäster tyget på rätt ställen med nålar och mäter bröllopsklänningens tåg.
Medan Yana trollade med en brudklänning föll jag för frestelsen och tittade på skyltdockan som stod i rummets motsatta hörn. Han förändrades märkbart: plastens färg blev lite solbränd, en tydlig kontur dök upp på läpparna, glasartade ögon fick uttrycksfullhet och håret låg på huvudet hår till hår. Klädd i en dyr elegant smoking med en vit sidennäsduk i fickan, och skor polerade till en glans, såg dockan ut som en levande person.
"Jättebra", utbrast Yana och vek ihop händerna. – Med en sådan klänning kommer jag definitivt inte att skämmas för att komma till tävlingen.
"Jag är glad att du är glad", log jag.
Tack, Sveta. Jag är skyldig dig. Ställ dig nu bredvid skyltdockan, jag ska ta en bild på dig.
- För vad? Jag blev orolig.
- Tja, varför är det så? För min portfölj. Jag fotograferar alltid mina modeller.
Jag rörde mig inte. Och försökte att inte titta i skyltdockans riktning.
– Yana, jag gillar inte att bli fotograferad. Det verkar för mig att detta inte är det bästa idén.
Dessa bilder kommer endast att ses av min arbetsgivare. Jag lovar att jag inte lägger upp dem någonstans. Snälla, Light, låt mig göra dem, jag har jobbat på de här modellerna väldigt länge, och du är så vacker i en klänning.
- Jaha, okej, okej, - Jag gav upp, ställde mig bredvid "brudgummen".
Yana tog upp en kamera ur sin ryggsäck och riktade linsen mot oss. Jag slängde min långt hår tillbaka och lägger båda händerna på hennes höfter. Yana klickade på slutaren och jag log och föreställde mig mig själv som en modell. Plötsligt kände jag något kallt på min midja, ett okänt föremål reste sig nerifrån och upp och rörde vid ryggraden. Jag lade min hand på min midja och ryste av skräck. Jag var överväldigad av värme, en taggig klump bildades i halsen, det blev svårt att andas. Skyltdockan strök min rygg med sin kalla plasthand. Jag hoppade åt sidan och krympte överallt och föll ihop på sängen.
- Vad hände med dig? – rädd frågade Yana.
Jag satt tyst och klamrade mig fast vid sängkanten.
"Sveta, svara mig," skakade Yana på mina axlar.
Jag höll tyst
– Jag ringer en ambulans.
"Ingen behov," viskade jag. - Behövs inte.
"Du är vitare än snö," Yana tog min hand. – Det är inte normalt.
Jag svalde och tittade i golvet och sa:
-Det händer. Jag mår bra.
Jag började resa mig från sängen och höll Yaninas hand.
- Det är bäst att jag går hem.
- Naturligtvis att följa med dig?
- Inte värt det.
Jag tog mina saker och bytte om bakom en skärm.
"Klänningen hänger på en galge," sa jag och gick mot dörren.
Yana följde efter mig och såg till att jag inte ramlade i trappan. Jag gick som i en dimma, utan att se eller höra någonting omkring mig. Mitt huvud snurrade, mina ben var trassliga, tröttheten föll på mig.
"Är du säker på att du inte behöver eskorteras?" – Jans oroliga röst som öppnar ytterdörren framför mig.
Jag skakade på huvudet.
- Nej tack. Allt är bra.
Jag sa hejdå till Yana och gick längs den smala stigen belagd med stenar till porten. När jag gick vände jag mig om och tittade ofrivilligt på huset. Det var mörkt ute, och bara i Yanas rum var ljuset på. Och vid fönstret stod mansfigur i en bröllopsmoking.
Katya kom inte till skolan nästa dag. Jag blev orolig och ringde henne varje rast, men telefonen var avstängd. Efter lektionen slog en vän själv mitt nummer.
- Hallå! Var är du?
"Hej, Sveta," svarade Katya med en dyster röst. Jag kunde inte ringa tidigare. Låt oss träffas på vårt favoritkafé så ska jag förklara allt för dig.
"Bra", höll jag med och förutsåg något dåligt.
– Jag är där om en halvtimme. Adjö, - sa Katya och la på.
På vägen till caféet var jag galet nervös och gick i rask takt. Min upphetsning växte som moln av svart skarp rök. De mest fruktansvärda tankarna klättrade upp i mitt huvud, men jag lät mig inte ledas av min egen rädsla. Jag var orolig för Katya, en vän hamnade ofta i obehagliga situationer: när hon en gång hamnade i ett slagsmål med en grannes pojke, efter en av festerna, kraschade hon sin fars bil, körde berusad, men hon blev aldrig upprörd och trodde att allt runt omkring skulle form av sig själv. Idag var den första dagen då Katya var riktigt upprörd, och från hennes röst insåg jag att något hemskt hade hänt.
Det var få besökare på kaféet, och jag hittade snabbt Katya bland dem.
"Hej", hälsade jag och satte mig mitt emot honom. - Hur mår du?
Katya förstod mina svullna ögon av tårar och svarade knappt hörbart:
- Dåligt.
Jag tog henne i handen. Katya var blek och det fanns skuggor under hennes ögon. När jag tittade på henne ökade min upphetsning.
- Vad hände? frågade jag försiktigt.
Katya började gråta, drog ut sin hand under min arm och körde handen över min blöta kind.
"Hon", sa hennes vän och svalde sina tårar. - Yana ... igår ... hon.
Kate grät ännu hårdare.
- Vad? "Jag vred mig inombords av rädsla. - Hur är det med Yana?
"Hon är död", snyftade hennes vän.
Jag har blivit chockad sista ord Katya. Hans ögon mörknade, ljuden kom som på långt håll, huvudet snurrade. Jag kände att jag hade hamnat i en alternativ verklighet.
"Yana är död", upprepade jag och försökte tro vad jag hörde. - Men hur? Hur hände det?
Efter att ha lugnat ner sig lite fortsatte Katya:
Enligt polisen har det inte skett något inbrott. Systern själv släppte in mördaren.
"Mördare". Det här ordet fick mig att bli kall. Hon dödades igår. På dagen då vi förberedde klänningen för tävlingen.
– Har de versioner av vem det kan vara? frågade jag och tittade på min hängande vän.
Katya vände sakta huvudet mot fönstret.
"Inga", svarade hon med låg röst. – Utredaren förhörde mig och mina föräldrar på morgonen. Det var därför jag inte svarade i telefonen. Han frågade: hade vår familj fiender, skadade pappa någons intressen i sina senaste affärer, hade Yana nya bekantskaper. Och allt i denna anda.
- Hur mår dina föräldrar?
Katya vände sig bort från fönstret och ryckte på axlarna.
Pappa gick till jobbet, kan inte vara hemma, och mamma... Hon är riktigt dålig, hon dricker kraftfulla lugnande medel och lämnar inte sitt rum. Vår hushållerska är hos henne nu.
"Jag känner verkligen med dig", sa jag med en suck. – Yana var också som en äldre syster för mig.
Katya tittade upp på mig med sina röda ögon och tittade på mig en stund, utan att säga någonting, från hennes blick rann en kyla nerför min rygg. Några minuter senare sa Katya med färglös röst:
- Inte värt det.
- Förlåt?
– Var inte ledsen och sympatisera. Läkarundersökningen visade att Yana dog mellan klockan tio och elva på kvällen. Mina föräldrar kom i början av den tolfte, vilket betyder att min storasyster tillbringade de sista timmarna av sitt liv med dig.
Jag trodde inte mina egna öron, Katya skyller på mig för Yanas död. Jag min bästa vän. Ilskan blossade upp i mig, men efter en minut försvann den direkt. Katya är orolig och kan förmodligen inte resonera förnuftigt nu.
– Kat, jag lämnade ett tiotal. Vad som helst kan hända på en timme.
Servitrisen kom för att ta vår beställning. Katya svarade henne inte, och jag beställde två kaffe till oss båda.
- Det visar sig att min syster dödades inom en timme, - Katya bröt tystnaden, - de träffades snabbt.
Jag kände mig generad inför min vän. När allt kommer omkring var jag bredvid Yana den dagen, och om jag inte hade gått, om jag inte hade varit rädd för denna förbannade skyltdocka, då kanske Yana hade levt. Indirekt var jag skyldig till hennes död. Och djupt i mitt hjärta kände jag det.
"Tror inte att jag skyller på dig," sa Katya som om hon läste mina tankar. – Om du var där i det ögonblick då mördaren kom, så igår hade jag inte bara förlorat äldre syster men också en vän.
Jag reste mig från stolen och kramade Katya. Hon var lätt som en fjäder.
"Tack för att du inte var arg på mig, men jag känner mig fortfarande skyldig mot din familj.
Servitrisen ställde två stora koppar latte på vårt bord. Jag tog en av dem och kände hur mina händer blev varma.
"Ingen behov," sa Katya och tog en lång klunk. – Tvärtom, det är bra att Yana inte tillbringade de sista timmarna av sitt liv ensam och strikt sina kläder.
Katyas iPhone signalerade ankomsten av SMS. Hon tittade på sin telefon och sa:
- Jag måste gå. Hushållerskan måste gå och handla mat och jag vill inte lämna mamma ensam. Jag kommer inte vara i skolan på ett tag, så skriv och ring. Jag ska försöka svara direkt.
"Okej", svarade jag.
Jag hoppas att den här galningen åker fast.
- Galning? frågade jag med fasa.
– Yana ströps med en vit sidenscarf, som hon sydde till en bröllopsmoking för sin olyckliga tävling. Utredaren sa att mördarens användning av offrets personliga tillhörigheter som mordvapen var typiskt beteende för en galning.
Jag kände bitterhet i halsen, mina händer skakade, men frågade ändå:
"Du... sa du att Yana blev strypt med en sidenscarf som hon förberedde för tävlingen?"
”Precis”, slängde Katya med ilska i rösten, ”denna halvvete kunde inte tänka på något annat än att ta livet av min syster med sin näsduk. Det är synd att vi inte har dödsstraff, människor som han har ingen plats på jorden.
Katya vände sig om och lämnade kaféet. Genom fönstret såg jag henne korsa gatan. Katya hade redan försvunnit runt hörnet av en hög byggnad, och mina händer skakade fortfarande och höll i en kopp kaffe.
I lördags vaknade jag tidigt. Och inte för att Yanas begravning var i dag - jag fick veta om den här sorgliga händelsen för en vecka sedan - jag kunde bara inte sova på hela natten. Tankarna virvlade i mitt huvud, krossade av all sin tyngd, de plågade mig och gav mig inte möjlighet att berätta för någon om mina gissningar. Jag visste vem som dödade Yana, men när jag insåg att ingen skulle tro mig var jag tyst. Och hur kan du tro? Mannekängmördare. En skyltdocka är en plastdocka som, precis som i skräckfilmer, har fått förmågan att röra sig. Nej, ingen kommer att tro det.
Trots mina antaganden plågade tvivel fortfarande min själ. Men tänk om det fortfarande var en levande person? Men varför ströp han då Yana med en sidenscarf sydd för tävlingen. Och varför han försvann utan att lämna några spår. Jag lade fram den ena versionen efter den andra och motbevisade dem omedelbart. När jag insåg att mitt sinne var grumligt, bestämde jag mig för att lita på min intuition, och hon föreslog att den återupplivade figuren var skyldig.
En hel del människor samlades vid begravningen: grannar, avlägsna släktingar, bekanta och vänner, men de flesta närvarande var kollegor till Yanas far och Katya. Med mina ögon försökte jag hitta Katya bland figurerna klädda i svarta sorgedräkter. Hon var dock ingenstans att se. De som kom för att stödja Maximovs bröts upp i flera grupper, som var och en avgav en obehaglig viskning. Jag kunde bara höra fragment av fraser: "vem är hon sådan", "stackars Victoria, att förlora sin äldsta dotter", "det här är deras betalning för en vacker och kära livet". Jag ryckte åt dessa röster, och jag bestämde mig för att gå till den tystaste platsen i det här huset: köket. I baren såg jag Katya. Hon var i svart byxdräkt och grät tyst och täckte hennes ansikte med händerna.
"Hej." Jag rörde vid hennes axel. - Jag letade efter dig.
"Hej", svarade hon och det ryckte lite i läpparna.
Katya pillade med en knapp på sin strikta jacka och sa ingenting. Jag stod bredvid henne och kramade om henne och var också tyst. En dag som denna skulle ord vara överflödiga.
"Hon sydde den åt mig på två veckor," bröt Katya tystnaden. – Jag tog precis med henne en tidning där modellen hade den här kostymen på sig, och Yana, tittade på bilden, sa att hon skulle göra det här om ett par veckor. Hon höll sitt löfte... Hon...
Katya började gråta igen och kippade efter luft. Jag drog henne intill mig och viskade:
- Jag vet. Jag vet.
När Katya lugnat ner sig lite började hon lägga ut servetter, jag gick med henne för att också sysselsätta mig med något.
"Något ord om utredningen?" Jag frågade.
– Nej, utredaren sa att den här psykopaten gjorde ett bra jobb, lämnade inga spår.
Jag mindes genast skyltdockan. Ja, det blir svårt för polisen att fånga en plastbrottsling. Ilska och förtvivlan rullade över mig när jag trodde att Yanas fall inte skulle lösas, och utan att kunna innehålla dessa känslor, bestämde jag mig för att berätta för Katya om mina antaganden. Jag vill hellre att hon tror att jag är galen än att hon aldrig vet vem som dödade hennes syster.
"Katya, jag måste berätta något," började jag, "kanske det kommer att verka konstigt för dig, men ...
Innan jag hann avsluta min mening dök en lång, mörkhårig främling upp vid dörren. Han gick fram till baren och frågade med en låg, husky röst:
- Ursäkta mig, är du Ekaterina Maksimova?
Katya var förvirrad och släppte servetterna på golvet och svarade:
- Ja det är jag.
– Faktum är att jag är Yanas pojkvän.
Den unge mannen var otroligt stilig: höga kindben, stora gröna ögon, viljestark haka, rak näsa, till och med solbränna. Det är som att han klev av omslaget till en tidning. Katya och jag tittade på honom som trollbundna.
"Självklart, hej", svarade Katya och kom till sinnes. "Förlåt, jag är bara lite distraherad idag.
"Ingenting, jag förstår," svarade han med en lugn röst.
- Yana berättade om dig.
"Väldigt glad," sa han och det ryckte knappt i läpparna.
Jag tittade på Yanas pojkvän och kunde inte komma på vem han påminner mig om. Jag såg honom för första gången, men en konstig känsla satte sig inombords att främlingen var bekant för mig.
"Snälla acceptera mina kondoleanser," sa jag och tittade på honom.
Den unge mannen vände sakta huvudet mot mig och sa kallt:
- Tack.
- Vill du ha något att dricka? frågade Katya.
"Nej, tack", rätade han på sig och visade upp sin höga kroppsbyggnad. – Jag skulle vilja gå upp till Yanas rum, ta några av hennes saker som ett minne.
"Självklart, naturligtvis," sa Katya med en röst som bröt ut i tårar. - Kom igen, jag följer med dig.
Katya skyndade till utgången, och den unge mannen vände åter sakta på huvudet och mätte mig med en stålsatt blick och sa:
- Med vänliga hälsningar.
Han vände sig också långsamt mot Katya och följde efter henne leende.
Jag ville inte vara ensam i köket, så jag gick tillbaka till vardagsrummet. Jag satte mig i en skinnsoffa och såg mig omkring: kvinnorna grät ständigt, och männen släppte inte brännvinsglaset ur händerna, hela rummet var mättat av bitterhet och förtvivlan.
- Sveta. Herregud, sa en bekant röst.
Jag spände ögonen och såg en hög elegant klädd kvinna med taggigt kolsvart hår.
"Hej, Victoria Vladimirovna," sa jag och kände igen Katya och Yanas mamma.
- Åh, Svetochka, - hon föll ihop bredvid mig i soffan och klämde sin kraft i famnen. – Det är bra att du kom.
Bredvid oss ​​stod en kort yngling med mörkt kopparhår lutat bakåt, hans bleka ansikte märkt av smärta. Han tittade på Victoria Vladimirovna och suckade knappt hörbart.
"Snälla acceptera mina kondoleanser," sa jag sorgset.
"Jaha, vad är du, det är så bra att du är här," Viktoria Vladimirovna hakade av sina långa fingrar och duttade på sina röda svullna ögon.
Hon har alltid varit en förebild: hon bar eleganta kostymer, stylade håret så att inte en enda tråd ramlade ur den allmänna frisyren, applicerade oklanderlig makeup och gled som en drottning, med en perfekt rak hållning, och lyfte stolt upp hakan. Jag beundrade hennes sofistikerade.
Men idag såg Victoria Vladimirovna helt annorlunda ut: hennes upphöjda hår såg slarvigt ut, all smink var suddig i ansiktet av oändliga tårar, spår av trötthet var synliga under hennes ögon, hon verkade ha åldrats tio år av sorg. Och även om hon var klädd i en dyr klänning såg hon rufsig och ovårdad ut. Det fanns ingenting kvar av den strikta graciösa kvinnan.
"Det är orättvist, orättvist att Yanochka togs bort," Viktoria Vladimirovna kvävdes av psykisk smärta, "men det är sådan lycka att deras sista dagar hon spenderade med dig, och inte i ... ensamhet ... - hon kvävdes av tårar, sa hon.
"Självklart, självklart," viskade jag och kramade Yanas mamma.
- Kan jag ge dig lite vatten? – Jag hörde den färglösa rösten av en kille som stod bredvid mig.
- Nej, tack, Andrey, det är inte nödvändigt, - svarade Victoria Vladimirovna. - Förresten, träffa Andrei, det här är Sveta - en vän till Katya och Yana.
"Mycket trevligt", svarade jag.
- Och det här är Andrei - pojkvännen till vår Yanochka.
Det var som om jag blev överös med isvatten, mitt bröst var klämt. Andrei sträckte ut sin beniga hand, men jag skakade inte på den, eftersom jag var i ett halvmedvetet tillstånd. Om Andrei är Yanas pojkvän, vem är då ... Innan jag hann avsluta min egen fråga hoppade jag ur soffan. Kate! Katya med en främling i Yanas sovrum. Hon är i fara.
- Vad har hänt? Viktoria Vladimirovna blev förvånad.
Jag måste hitta Katya.
Åh, oroa dig inte, hon är här någonstans.
”Nej”, skakade jag på huvudet, ”hon är i Yanas rum.
Jag gick till trappan för att springa till Yanas sovrum, men Victoria Vladimirovna slog mig till det.
-Desto bättre. Jag ska ta med henne.
Hon reste sig sakta från soffan och rättade till den svarta sidenstolen.
– Jag kan gå, det är inte svårt för mig, egentligen.
"Jag klarar det", insisterade Victoria Vladimirovna och kastade en kall blick på mig. – Stanna i vardagsrummet.
Jag bråkade inte när jag gick ur vägen. Det var generellt mycket svårt att argumentera med Victoria Vladimirovna, hon var en av de kvinnor som är säkrare att ge efter.
Andrei gick till andra gäster, och jag hällde upp mineralvatten i ett glas bohemisk kristall och flyttade från vardagsrummet till korridoren. Jag kände hur ångesten svepte genom min kropp. Ludad mot spiraltrappans smidesräcke tog jag djupa andetag för att lugna mig. Inget hjälpte dock och hemska tankar snurrade i mitt huvud. Enligt utredarna blev Yana strypt av en galning, som egentligen är en skyltdocka, så klart, jag är inte hundra procent säker på att det är han, men en sidenscarf sydd till en bröllopsmoking och en återupplivad hand som strök min rygg vittnade om inblandning av en skyltdocka. Bara det är oklart vilken typ av galning som presenterade sig som Yanas kille? Och varför skulle han ta något från hennes rum. Så fort Katya kommer ner kommer jag att berätta för henne om mina tankar, och tillsammans kommer vi att lösa denna gåta.
Jag tittade upp, men det var ingen där. Katya och Viktoria Vladimirovna hade inte varit nere på flera minuter. Sedan bestämde jag mig för att själv gå upp till Yanas sovrum. Så fort jag klättrade upp för steget hörde jag ett genomträngande kvinnligt skrik. Det hjärtskärande ropet tillhörde Victoria Vladimirovna.
Ambulanssirenernas ylande, polisbilarnas starkt blinkande ljus, ensemblen av suckar, skrik och gråt gjorde mig galen. Jag satt i en fåtölj, täckte mitt huvud med händerna och försökte gömma mig från den verkliga världen. Jag ville fly till en annan ljusare, gladare värld. En värld där Yana kommer att leva, skyltdockor kommer att bli orörliga plastdockor, och Katya... Min bästa vän Katya kommer inte att ligga i en kroppsväska med flera sticksår. En värld där främlingar inte dödar en ung flicka på en begravning egen syster. En värld där det fortfarande finns ljus och gott.
- Svetlana Kovaleva
"Ja", viskade jag och tog bort mina händer från toppen av mitt huvud.
"Jag heter Kirill Alekseevich," presenterade sig mannen i uniform. – Jag är utredare och kommer att föra ett ärende om det överlagda mordet på Ekaterina Pavlovna Maksimova. Jag har några frågor till dig.
Under de senaste timmarna har utredaren frågat mig om Katya, om hennes fiender och vänner, om skolan och lärare. Jag svarade, som på autopilot: "Nej, det fanns inga fiender." "Hon var en vänlig tjej." När utredaren frågade om de misstänkta främlingarna runt Katya blev jag spänd. Mannen i uniform märkte min spänning och började ifrågasätta mig hårdare. Och jag berättade om Janas falska pojkvän.
Du borde ha börjat med detta! – utredaren var indignerad. - Hur såg han ut? Beskriv det.
"Han kom till vårt kök och bad Katya att ta honom till Yanas sovrum," svarade jag efter att ha återhämtat mig lite från chocken. – Främlingen är en av dem som kommit till begravningen.
- Är han fortfarande här?
Jag såg mig omkring i vardagsrummet, där alla närvarande var trånga, utom Victoria Vladimirovna. Hon förlorade medvetandet och fördes iväg i ambulans. Det fanns ingen främling bland dem som kom för att ta farväl av Yana.
- Nej. Han är inte här, sa jag och sänkte huvudet.
"Då följer du med oss ​​till polisstationen, så gör vi en skiss", sa utredaren med en irriterad röst.
- Jag? frågade jag med darrande röst.
"Vitya," utredaren vände sig till en av poliserna, "flickan såg den misstänkte och kommer att följa med oss ​​för att göra hans identitet.
"Men jag kan inte," började jag stamma. "Jag måste varna mina föräldrar.
- Är de inte här?
– Pappa är på affärsresa, och mamma bodde hos vår granne hemma, hon äldre kvinna Hon behöver vård.
Utredaren rynkade ögonbrynen och hostade högt och sa:
- Okej. Du kommer imorgon klockan tio på morgonen med din mamma för att göra en identikit. Vi kan inte förhöra en minderårig utan hennes juridiska ombud.
"Okej", nickade jag och gick snabbt mot utgången. Jag ville inte stanna i detta hus av sorg och förtvivlan.
"Förresten, mördaren av din klasskamrat är samma person som dödade hennes äldre syster," meddelade utredaren plötsligt.
- Vad? Jag frågade.
Detta kan inte vara. Yana dödades av en skyltdocka, och en levande person gick upp på övervåningen med Katya.
”Innan han dödade Ekaterina Maksimova”, fortsatte utredaren, ”band han hennes händer med en sidenscarf, samma som hennes syster ströps med. Främlingen din klasskamrat gick upp med är en seriemördare.
Jag kände hur marken glider under mina fötter. Rummet gungade och jag tog tag i en stolsrygg för att inte ramla. Tankarna rörde sig i mitt huvud. Om Yana och Katya dödades av samma person... betyder det att... att... Ett svagt stön flydde från mitt bröst. Skyltdockan lever!
När jag kom hem sparkade jag av mig skorna i korridoren och föll ihop på en mjuk puff vid garderoben. Jag har aldrig känt mig så deprimerad och överväldigad förut. Inuti var jag en bränd öken. Yanas död, sedan hennes begravning, där Katya dödades, och efter ett långt utmattande förhör, under vilket det visade sig att främlingen, som presenterade sig som Yanas pojkvän, är en skyltdocka som kommit till liv. Jag hade inga krafter kvar alls, cykeln av fruktansvärda händelser utmattade mig till slutet. Mitt huvud snurrade av allt detta. Det verkade för mig att detta inte hände mig, jag ville så gärna ha det.
Huvudvärken höll i sig och jag gick till köket för att ta en aspirin.
- Mamma, är du hemma? skrek jag när jag gick mot köksdörren.
Det fanns inget svar. Så hon är fortfarande med Nina Feodorovna. Vår granne Nina Fyodorovna var runt åttio och behövde extra vård. Släktingar dök inte upp i hennes liv, och hon hade aldrig man och barn, så min mamma besökte henne ofta. Jag hällde upp vatten i ett glas och rotade i medicinskåpet och hittade aspirin. Efter att ha tagit ett piller gick jag till mitt rum för att lägga mig ner.
Plötsligt fångade något min uppmärksamhet. När jag gick förbi vardagsrummet fångade jag en konstig rörelse i min perifera syn. Jag vände på huvudet och svimmade nästan vid synen. På min mammas favoritfåtölj satt en okänd man i kors. Rummet var mörkt, så jag kunde inte se hans ansikte, men hans breda axlar och maskulina, polerade skor gjorde det tydligt att en man satt i stolen.
- Vem är du? frågade jag med darrande röst.
Främlingen var tyst.
Jag gick in i vardagsrummet och frågade igen:
- Vem är du? Svara direkt annars ringer jag polisen.
"Känner du inte igen mig?" ropade en låg, hes röst. "Jag tror att vi redan har träffats.
Och så började mannen sakta resa sig från stolen. Av någon anledning var hans figur bekant för mig: starka armar, breda axlar, lång kroppsbyggnad. Och en röst. Röst. Jag har hört det förut också. Mentalt började jag sortera igenom alla mina vänner, men ingen var som den här okända killen. Och först när hans ansikte dök upp från mörkret insåg jag förskräckt vem som stod framför mig.
Killen som gick upp på övervåningen med Katya är den som presenterade sig som Yanas pojkvän. Levande skyltdocka. Mördaren av Katya och Yana var i min lägenhet. Jag tittade in i hans kalla ögon, såg ett leende på hans ansikte och kunde inte tro vad som hände.
"Vad gör du här..." Jag hann inte avsluta.
Skyltdockan gjorde ett utfall mot mig och slog mig i magen. Jag kvävdes nästan av smärtan. Jag vek mig dubbelt och föll till golvet. Rummet snurrade, min hals var trång. Jag kunde inte röra mig, jag kunde inte andas. Skyltdockan tog tag i mig i kragen på min jacka och drog med mig.
- Tror du att du vet allt? frågade han och drog mig längs korridorgolvet.
Jag klämde på magen i hopp om att dämpa spasmen.
Tror du att jag ville döda dina vänner? Nej, det gjorde jag inte. Jag var tvungen att göra det här, annars hade jag inte kunnat återfödas.
Skyltdockan släpade in mig i mitt sovrum och släppte mig vid sängen. Smärtan från slaget i min mage dämpades gradvis och jag, som fann styrkan i mig själv, reste mig försiktigt upp.
"Jag vill leva som förut", sa han med iskall röst och började närma sig mig. "Och du kommer att hjälpa mig med detta.
"Och hoppas inte," sa jag med sammanbitna tänder.
Skyltdockan flinade och med en skarp rörelse knuffade mig upp på sängen. Jag kände mjuka kuddar på ryggen. Jag försökte resa mig upp, men min plågoande började vrida mina händer. Jag kämpade, skrek, sparkade honom, men ingenting hjälpte, han hade redan knutit mina handleder med en sidenvit näsduk och då insåg jag förskräckt att mitt liv snart skulle ta slut.
"Släpp taget" skrek jag. - Låt mig gå.
"Sluta rycka", beordrade skyltdockan.
Han vände mig på sidan för att kolla om mina händer var hårt bundna bakom ryggen. Efter att ha sett till att knuten var säker försökte dockan binda mina ben också, men han var inte särskilt bra på det. Jag sparkade honom, försökte slå honom hårdare, försökte komma loss, jag kämpade med all kraft för mitt liv.
"Nu ska jag lugna dig", snäste mördaren argt.
Han lämnade rummet och gick snabbt ner i korridoren. Jag välkomnade tillfället när jag rullade över till sängkanten, sänkte snabbt ner benen på golvet och släppte handlederna och löste knuten på sidennäsduken. När jag kände sidentyget med fingertopparna kom tårarna i ögonen. Trots allt, med samma näsduk strypte dockan Yana och gjorde Katya hjälplös innan hon tog sitt liv.
När jag kom ihåg skyltdockan blev allt kallt inuti. Vart tog han vägen? Och när kommer han tillbaka? Behövde inte vänta länge. Skyltdockan stod på tröskeln till sovrummet och blev arg när jag såg att jag inte låg på sängen:
"Våga inte springa ifrån mig. Du är min nu! Och du kommer att förbli henne för alltid.
"Lämna mig ifred, psykopat", skrek jag medan jag nästan löste upp knuten.
"Men det lovar jag inte," flinade han. Gör vad jag än säger annars dör du.
En lång kniv blinkade i hans hand. Jag svalde nervöst när jag tittade på vapnet i händerna på galningen. Under tiden närmade sig dockan sakta mig. Jag skakade överallt av rädsla, mina handflator blev kalla, heta tårar rann ur mina ögon.
Nu kommer han att döda mig. Han kommer att döda mig! Jag tog tag i sidennäsduken som jag just hade lossat och såg in i min döds ögon. "Näsduk," blinkade genom mitt huvud, naturligtvis, en näsduk. Bakom min rygg vred jag snabbt sidentyget till ett tätt knippe och med en skarp rörelse slängde jag den runt skyltdockans hals, lindade den så hårt som möjligt, jag blockerade dess syretillförsel. Han rodnade, ögonen vidgades, mördaren tappade kniven ur handen förvånad. Jag ströp honom med en sidennäsduk, med all min kraft, utan att lossa snaran för en sekund. Dummyn försökte frigöra sig genom att ta tag i mina armar, men det fungerade inte. De var lika starka som alltid. Adrenalinet i mitt blod försvann och gav mig omänsklig styrka.
Plötsligt tryckte dock skyltdockan mig mot sig själv och för en sekund släppte jag näsduken från mina händer. Han tog tag i min midja med sina armar, kastade mig åt sidan och började hosta och kippade efter luft. Jag föll på mitt högra knä, precis vid ingången till sovrummet. Skyltdockan fortsatte att hosta och knep honom i halsen. Jag utnyttjade stunden och kämpade mig upp och sprang ut ur sovrummet. Skyltdockan, som såg att jag sprang iväg, rusade efter mig. Huden på mitt högra knä slets sönder, benet värkte, men jag fortsatte att springa mot utgången. Ytterdörren var ett steg ifrån mig, och till min lycka var den inte låst. Skyltdockan släpade inte efter, han kom ikapp mig. Några sekunder till så är jag säker. Några sekunder. Jag sträckte mig efter dörrhandtaget och vidrörde det och knöt omedelbart upp mina fingrar. Mitt högra ben fastnade i något och jag föll ihop på golvet. En skarp smärta sköt genom hans knä, som om han hade blivit överös med syra. Jag skrek i outhärdlig vånda. Jag övervann smärtan och vände på huvudet för att förstå vad jag höll fast vid. Och hon skrek igen, inte av smärta, utan av skräck. Skyltdockan tog tag i min fotled och drog mig tillbaka in i sovrummet.
- Nej nej. Släpp, det gör ont, skrek jag.
Jag sa till dig att du kommer att stanna hos mig för alltid.
Skyltdockan släpade mig över det kala golvet. Jag höll mig fast vid skåpets ben med händerna, men min plågoande tog tag i min fotled med ett dödsgrepp och drog mig med all kraft. Smärtan brände hans sönderrivna blodiga knä, hans hjärta bultade rasande, tårarna rann från hans ögon. Det fanns inget mer jag kunde göra. Jag gick i hans fälla.
"Res dig upp", beordrade skyltdockan och släppte mig bredvid sängen.
Jag låg stilla och grät. Jag orkade inte ens röra på benen. Jag tittade på en punkt på golvet och tänkte att det skulle vara bra att krympa till en liten storlek och försvinna. Uppkrupen på golvet hörde jag skyltdockan närma sig och, uppgiven inför mitt öde, blundade jag i väntan på att han skulle sticka.
Han dödade mig dock inte. Min plågoande tog upp mig och lade mig försiktigt på sängen.
"Du skadar dig själv", anmärkte han, "då kan du behandla såret på ditt knä."
Är galningen som kom för att döda mig orolig för min skada? Antingen hånar han mig eller så håller jag på att bli galen själv.
Skyltdockan rullade mig på ryggen och började sakta knyta mina händer på baksidan av sängen. Jag vände mig bort, jag blev äcklad av att se honom i ansiktet.
"Du föraktar mig," sa han plötsligt. - Inte värt det. Du vet inte hela sanningen.
Jag var tyst och fortsatte att titta på en av väggarna i sovrummet.
”För några år sedan”, fortsatte dockan, ”var jag en människa. Och jag blev kär i en tjej, hon var vacker, något som till och med liknade dig. Först då visste jag inte att hon var en häxa. Vi träffades länge, men hon berättade inte om sin gåva. Till min djupa ånger var jag inte riktigt trogen henne. När min älskade fick veta detta förvandlade min älskade mig till en livlös varelse, men hon älskade mig, så hon förtrollade en sådan besvärjelse som gjorde att jag kunde komma till liv ett tag om jag tog livet av en ung flicka.
Frossa rann längs ryggraden och tårarna rann i ögonen. Han dödar för att leva. Yana, Katya och andra flickor dödade av honom, deras död hjälper honom att förvandlas till en man för ett tag. Och jag blir hans nästa offer. Jag kände hur mina händer knöts hårt vid sängen, så att mina handleder krampade. Sedan fortsatte skyltdockan till benen, höger ben bultade av smärta när han band henne till en annan. Våndan var outhärdlig, jag bet till och med ihop tänderna för att inte skrika. Han drog åt knuten och fortsatte:
– En gång kom jag till henne och bad henne lämna tillbaka min mänskliga gestalt till mig. Han lovade att uppfylla alla hennes önskemål, men hon skrattade mig bara i ansiktet och sa att jag bara kunde bli man igen under ett villkor. Jag kommer att återupplivas av tjejen som kommer att bli min brud. I bröllopsklänning inför vittnen kommer hon att sätta på fingret bröllopsring, och efter bröllopsnatten kommer jag att återgå till min mänskliga gestalt.
- Vad gjorde jag? Jag är trött på hans berättelser.
Skyltdockan flinade.
"Förstår du inte än? Du är min brud.
Hysteriska skratt kom över mig. Jag var så nervös att jag tappade tråden i hans skruvade logik. Framför mig finns verkligen en psykopat som försöker dra in mig i sina galna spel.
– Vad är det för nonsens? frågade jag skrattande. – Är du helt galen?
- Sluta! morrade skyltdockan. "Det finns inget roligt här. Natten jag dödade Yana kom du till hennes hus. Och hjälpte till med brudklänningen. Kommer du ihåg?
Jag mindes den kvällen, jag mindes Yanas leende ansikte. Tårarna rann igen från mina ögon. Han dödade henne, och jag störde inte. Borta. Hon blev rädd när hon såg hans hand på hennes midja. Feg. Skuldkänslor kvävde mig, tårarna verkade bränna i ögonen.
– Du tog på dig den här klänningen, klamrade dig fast vid mig i den, klädd i bröllopssmoking, inför vittnen, framför Yana. Hon tog även bilder på oss.
"Våga inte prata om henne", skrek jag.
– Lugn, nu handlar det inte om henne, utan om dig och mig.
Skyltdockan stod vid sänghuvudet och vände mitt ansikte mot honom.
- Vi finns inte. Efter att ha provat en bröllopsklänning blev jag inte din brud, galen psyko.
"Självklart", svarade han med ett leende på läpparna. "Det var då du blev min brud." Och livet vaknade i mig. Förvandlingen var dock ofullständig. Du måste sätta på dig en ring och ge mig en kärleksnatt.
Det var därför han kom till mig. Bind och dödade inte direkt. Han vill att jag ska slutföra hans förvandling. Att tänka på vad han vill göra med mig gjorde mig nästan upprörd.
- Det kommer inte hända. Aldrig.
Jag började snurra. Försökte frigöra mina armar och ben, men skyltdockan band mig hårt.
- Sluta med det där. Du kan inte undkomma ditt öde. Idag ska du vara min brud.
En våg av panik sköljde över mig. Vid tanken på vad som kan hända nu, bultade mitt hjärta vilt, rädsla band mig inifrån. Jag var bunden och skyltdockan närmade sig.
Han låg ovanpå mig och jag kvävdes nästan av tyngden av hans kropp. Mördaren förde sin hand genom mitt hår och jag, oförmögen att stå ut, skrek:
- Nej. Släpp det. Låt mig gå.
Han sa ingenting, bara spred sina ben brett, vilket gav relativ frihet åt mina knän och fortsatte att röra vid min kropp.
Jag rörde på benen, men mina anklar var hårt bundna. Jag visste inte vad jag skulle göra, hur jag skulle ta mig ut. Jag ryckte, vred mig, försökte kasta av mig honom, men detta roade bara skyltdockan. Plötsligt kom beslutet av sig självt. En kniv stack ut från bältet på hans jeans. Samma kniv som han hotade mig med. Jag har en chans att komma ut, jag behöver bara distrahera dummyn.
"Tror du verkligen att förtrollningen kommer att bryta?"
Skyltdockan tittade förvånat på mig.
Under tiden böjde jag mina ben och tog tag i handtaget på hans kniv med mina knän.
"Varför är du så upphetsad helt plötsligt?" Skyltdockan lyfte på huvudet.
Mitt högra knä värkte, min hud brände, men jag började ändå försiktigt dra ut kniven bakom bältet på hans jeans.
"Jag tror bara att alla dina ansträngningar kan vara förgäves. Häxan kunde ha lurat dig.
- Vad pratar du om?
– Jag säger att allt kan vara ett spratt, ett skämt.
Skyltdockan rynkade pannan och ilskan dansade i hans kalla ögon. Jag drog praktiskt taget fram kniven och höll den mellan mina knän och fortsatte att distrahera min plågoande.
Tror du att du har tänkt på allt? Tänk om du missade någon liten detalj? Kanske har din älskade ljugit för dig och skrattat åt dig i alla år?
Skyltdockan svävade över mig. Han tryckte hårt på mina handleder, så att jag nästan skrek.
"Vågar du inte ens föreslå något sådant." Gnistor av raseri flög från hans ögon.
Jag lyfte på knäna och tryckte in kniven i hans rygg med all kraft.
Skyltdockan skrek. Han tog tag i ryggen, tvekade och kände efter kniven. Han skrek igen. En grimas av fasa förvrängde hans ansikte. Jag utnyttjade hans tillfälliga svaghet och knäböjde honom i magen. Han nästan kvävdes av smärta och föll från sängen på golvet.
Plötsligt hördes fotsteg i korridoren.
- Sveta, är du hemma?
- Mamma! Jag gladde mig. Mamma, ring polisen.
Skyltdockan drog en blodig kniv från hans rygg. Han var chockad över vad som hände. Jag fortsatte att ropa på hjälp. Mamma sprang till mitt rum så fort hon kunde. Skyltdockan reste sig med möda från golvet och rusade, utan att ens titta på mig, till balkongen som ledde ut ur mitt sovrum. Jag tittade på honom som fascinerad. Men var ska han fly, vi är på nionde våningen?
Min mammas skrik fick mig att vända mig om. Hon stod i dörröppningen och täckte sin mun med händerna för att inte skrika ännu högre.
"Mamma, lös upp mig och ring polisen." Jag skrek på balkongen.
- Är han fortfarande här? frågade hon förskräckt.
Jag nickade.
Mamma knöt snabbt upp mig och sa åt mig att springa till Nina Fedorovna. Själv tog hon tag i telefonen, nycklarna och följde efter mig. Väl i lägenheten till en granne ringde min mamma och jag polisen och båda försökte återhämta sig.
- Du låste in brottslingen i din lägenhet? frågade polismannen förbryllad.
– Vad skulle göras? Mamma svarade och öppnade dörren med en nyckel. Vet du vad han ville göra med min tjej?
När polisen kom hade jag och mamma lugnat ner oss lite. Jag berättade allt för henne och höll tyst om att galningen som var i vårt hus var en skyltdocka.
Polisen gick in och fortsatte genast till mitt rum. En av dem gick ut på balkongen, andra började inspektera lägenheten. Några minuter senare fick jag och mamma komma in.
Sprang han ut på balkongen? frågade polismannen.
– Jag såg det inte, men min dotter säger att han gömde sig på balkongen.
Jag nickade.
- Bara din galning är inte där.
- Hur? Jag kunde knappt stå på benen. - Hur är det inte där?
- Du kanske blandade ihop något?
- Förvirrad? Jag exploderade. "Jag kanske misstog att han bröt sig in i mitt hus, band mig och nästan dödade mig?
Jag grät. Mamma började trösta mig och tittade snett på poliserna.
– Tja, tja, han kunde ha rymt från lägenheten på annat sätt. Vi får reda på det.
"Jag tror att jag vet hur han kom undan," hörde en av polismännens sura röst.
Alla närvarande, inklusive min mamma och jag, gick till balkongen.
- Ser? En man i uniform höll ett tjockt rep i sina händer. Hon var bunden till en stolpe med en antenn på taket. Du bor på översta våningen, och han sänkte repet till din balkong. Tänkte igenom allt innan.
"Men du trodde mig inte," protesterade jag.
-Nu tror vi. Följ med oss ​​till polisstationen för att upprätta en identitetsbok för den misstänkte.
- Gå. Jag måste fortfarande dyka upp på din avdelning i morgon bitti.
Mamma himlade med ögonen på mig. Polisen höll också ögonen på mig, förstod ingenting.
"Det här är samma person", svarade jag på frågan som hängde i luften. Han dödade Yana och Katya.
Efter att min mamma och jag kommit tillbaka från polisstationen, där jag nu var huvudvittne, sövdes jag i mina föräldrars sovrum. Mamma kom till mig var tionde minut. Hon lyssnade förskräckt på min version av skyltdockamorden. Naturligtvis talade jag om honom som en levande person som tog livet av två av mina nära vänner och attackerade mig. Ingen skulle tro versionen att mördaren är en skyltdocka som har vaknat till liv. Och hur kan du ens tro det? Skyltdockor står i skyltfönster, och går inte runt i huset med en kniv. Utredaren försäkrade mig förstås att de definitivt skulle hitta brottslingen, men jag förstod att det inte skulle hända. Det är väldigt svårt att fånga en halv-man, halv-mannekäng.
Dagarna gick en efter en och jag återvände gradvis till min vardag. Jag gick inte i skolan, min mamma lät mig inte gå ensam ens till affären, hon erbjöd sig i allmänhet att överföra mig till hemundervisning. Och i hemlighet lämnade jag huset bara när min mamma blev inbjuden att hälsa på vänner. Pappa, som kom tillbaka från en affärsresa, bytte alla lås och köpte en bensinbehållare till mig.
Föräldrarna till Katya och Yana gjorde allt för att fånga mördaren av sina älskade döttrar. De följde utredningens fortskridande, erbjöd en belöning för tillfångatagandet av en galning, ringde mig för att fråga mer i detalj om brottslingen som berövade dem den viktigaste skatten i livet. Och jag sa samma sak som utredaren, det vill säga hela sanningen, förutom att mördaren var en dummy. Jag ville uppriktigt lindra deras lidande, men samtalen slutade inte, besöken i vårt hem blev tätare. Förhören med Victoria Vladimirovna utmattade mig och fick mig att känna mig skyldig. Hon verkade känna att jag gömde något, så hon lämnade mig inte ifred. Min mamma såg mitt lidande och förbjöd Katyas föräldrar att komma, ringa eller ens närma sig mig.
Och ändå tog jag mod till mig en dag och bestämde mig för att själv besöka dem. Jag ville berätta sanningen för dem. Jag kunde inte ljuga längre och hålla allt för mig själv. Jag erkänner för dem och låter dem sedan själva bestämma om de ska tro mig eller inte.
Jag tryckte på intercom-knappen på porten och väntade. Ingen öppnade. Snubblande på plats slog jag koden igen, men svaret var staccato-pip. Jag väntade några minuter och var på väg att gå, när jag plötsligt såg hushållerskan till Maximovs på verandan.
- Hallå! Jag ropade till henne. - Kan jag komma in?
En fyllig kvinna i en strikt blå klänning Hon tryckte på knappen och porten öppnades direkt. Jag tog mig snabbt fram till ytterdörren.
"God kväll", hälsade hushållerskan.
"Hej, jag heter Sveta," presenterade jag mig själv. Jag är Katyas klasskamrat.
"Åh, ja," kvinnan, som insåg vem som var framför henne, nickade jakande. ”Jag minns dig, du kom hit flera gånger. Har du glömt någon av dina saker här?
– Nej, jag kom för att prata med Victoria Vladimirovna.
Hushållerskan tittade klagande på mig och suckade tungt och sa:
– Tyvärr är detta inte möjligt. Maximovs är borta.
- Hur? Hur länge?
"Sannolikt för alltid", spred hushållerskan sina händer. – Victoria Vladimirovna kunde inte längre vara i det här huset efter de senaste incidenterna. Och Pavel Alekseevich tog henne till Europa, jag är här tills huset är sålt.
"Förstod", svarade jag sorgset.
Det betyder att de inte bara lämnade, utan till och med bestämde sig för att sälja sitt hus och därmed bröt med det förflutna.
– Har du glömt något kan du hämta det nu innan arbetarna har tagit bort dina saker också.
- Arbetare?
- Jag sa inte? Maksimovs lämnade och tog bara de mest nödvändiga sakerna. Resten delade de ut till sina många släktingar eller skickade till försäljning. Arbetarna packar de sista kartongerna i vardagsrummet.
- Vet du vad som hände med Yanas saker? Jag menar förnödenheter och utrustning för hennes designprojekt?
Hushållerskan öppnade dörren och kikade in och kollade på arbetarna. Hon såg till att den senare inte tog något överflödigt. Sedan vände hon sig mot mig igen och sa:
– Det verkar som att kusin till Victoria Vladimirovna från Nizhny Novgorod tog det.
- Är du säker?
- Ja, jag är säker. Nastya drömmer också om att bli designer, så hon bad om att bli skickad nödvändiga verktyg. Victoria Vladimirovna är en generös kvinna. Hon beordrade att alla sytillbehör, bord, maskiner etc. skulle tas från Yanas rum och sedan skickas till hennes systerdotter. Arbetarna packade till och med en skyltdocka åt henne.
Mannekäng? Jag trodde inte mina egna öron. Så han är nu i en annan stad? Mitt hjärta hoppade över ett slag vid den här nyheten. Det är därför han inte längre dyker upp i mitt liv, skyltdockan togs från Moskva. För första gången på länge kände jag mig trygg. Han är inte längre i denna stad. Han kan inte skada mig.
- Tack. Tack så mycket för informationen, - jag tackade hushållerskan och vände plötsligt om och begav mig mot utgången.
"Inte alls," kvinnan förstod inte orsaken till min oväntade glädje. "Vill du ta dina saker?"
Så fort jag kom fram till grinden vände jag mig om och ropade:
"Mina saker finns inte där och har aldrig funnits.
Hushållerskan, tydligt generad över mitt utseende, återvände till sitt arbete. När grindarna smällde bakom mig tog jag in mer luft i bröstet och begav mig sakta hemåt. Det här huset ingav inte längre rädsla i mig.
Tiden gick och några veckor efter att familjen Maximov flyttade återvände jag till skolan. Utan att jag märkte det blev jag populär. Mina klasskamrater hängde runt mig och frågade hela tiden hur jag lyckades hålla mig vid liv efter att ha blivit attackerad av en seriemördare. Jag var trött på att svara på samma frågor, så jag försökte översätta ämnet i en annan riktning. Lärarna visade också intresse och frågade försiktigt om mitt psykologiska tillstånd. Sådan uppmärksamhet irriterade mig, och jag ångrade redan att jag återvände till skolan igen.
Jag kände mig obekväm och ledsen här utan Katya. Jag tänkte ofta på henne, grät på nätterna och tittade på våra bilder med henne. Ibland drömde jag att hon levde, och vi skulle gå till examen tillsammans, men när jag vaknade på morgonen insåg jag att detta bara var en dröm, och då kom en smärtsam längtan över mig.
En kväll tittade jag igenom min e-post på datorn och fick mig själv att tänka att jag läste om våra meddelanden med Katya. Tårarna rann på tangentbordet, bokstäverna på skärmen blev suddiga och hjärtat slets isär av outhärdlig smärta. Jag insåg att jag inte längre kunde tortera mig själv genom att hålla fast vid det förflutna, och började radera meddelanden ett efter ett.
När alla våra brev med Katya raderades uppdaterade jag mailet och såg ett nytt meddelande. Skickat av anonym. Jag klickade på bokstaven och studsade av monitorn som om det vore en giftig orm. Ett välbekant foto sträckte sig över skärmen: Jag stod i en bröllopsklänning i Maximovs hus, arm i arm med en skyltdocka. Under bilden fanns ett meddelande adresserat till mig:
"Jag är redan nära. Det är väldigt lite kvar. Vi ses snart och avslutar det vi påbörjade."

Recensioner

Hej Vasily! Jag har läst din berättelse med intresse. Enkelt skrivet, läst i ett andetag. Jag har också en berättelse baserad på idén om ett kroppsbyte:
Nyfiken (om än kontroversiell) verkade vara hjältinnans resonemang att utseendet, som motsvarar någon speciell standard, "inte kan låta bli att gilla det." I själva verket kan ett nytt utseende mycket väl inte glädja en viss kille i livet. Speciellt eftersom han redan var kär i Katya (och trots allt blir de kära, vad man än kan säga, inte bara i personliga kvaliteter, men också in i det fysiska skalet, även om det är långt ifrån några vanliga idéer om idealet). I vilket fall som helst var Katya redan en nära person för honom, som han hade blivit fäst vid. En ny kropp - det är någon annans, obekant, du måste vänja dig vid den. Så när jag närmade mig den här platsen förväntade jag mig att killen helt enkelt inte skulle gilla flickans nya kropp. Eller, åtminstone, han kommer att bli chockad och det kommer att ta tid för honom att vänja sig vid den här nya kroppen, det vill säga att de måste börja bygga relationer nästan från grunden.
Men när läsarens gissningar inte överensstämmer med författarens idé - det är bra. Det vore ointressant om handlingens utveckling, karaktärernas reaktioner och handlingar kunde förutsägas i förväg.
Jag hade förresten en fråga om Alla: det visar sig att hon bedrog huvudkaraktär? Fick hon kroppen av inte en svart kvinna, utan Katya? Varför tillät byrån sådant bedrägeri från hennes sida?

Vad jag ska säga? För det första, för en nybörjarförfattare är du mycket professionell. Jag vet inte vad som är grejen här. Antingen medfödd talang och språkkänsla, eller ålder och erfarenhet, eller arbete och utbildning hänger på något sätt indirekt ihop. Men faktum kvarstår: det är sällsynt att det första arbetet var så moget och gjort på en sådan nivå.

Om det första, då vad gäller råd - gör som din instinkt säger åt dig. Personligen hindrar ingenting mig från att vara vettig. Och det verkar inte osagt. Om någon har frågor - så har de möjlighet att ställa dem till dig live. Hur mycket du ska tugga eller inte - du bestämmer. Balans kommer med erfarenhet. Dessutom är denna balans olika för varje författare.

Det enda som personligen verkade obehagligt för mig (men detta är naturligtvis subjektivt) är handlingens starka dragning av författarens individuella, personliga erfarenheter. (Vi pratar om ett annat verk, som du gav mig en länk till). Verket "fångar" när läsaren kan identifiera en av karaktärerna med sig själv. Åtminstone i något. Därför, när karaktärernas känslor, händelser, livsförhållanden och egenskaper är för unika (så mycket att de flesta läsare inte kan hitta något gemensamt med dem), måste det antingen finnas en detaljerad förklaring för att väcka intresse för dem. av situationen, eller genom dessa karaktärer är det nödvändigt att visa några Dessa är allmänna saker som alla förstår. Det vill säga, då borde det finnas ett minimum av funktioner och ett maximum av universella saker. Annars kan du bli som science fiction-författare, överbelasta arbetet med påhittade ord, vars betydelse är obegriplig - ett överflöd av alla möjliga "burbulatorer" och "krakozyabromobiler" utan att dechiffrera vad de är. Läsaren ska ha en associativ bild i hjärnan. Och obegripliga ord orsakar inte en sådan bild. Detsamma - och med obegripliga känslor, oförstående personlighetsdrag, oförstående beteende hos karaktärerna. Författare som beskriver sin yrkesverksamhet eller sociala arbete syndar ibland på samma sätt – det som är tydligt för författaren och hans kollegor utan förklaring, är helt obegripligt för en läsare som står långt ifrån detta yrke. Och de framkallar inte en känsla av fiktion, utan av högspecialiserad litteratur. Det betyder att vissa saker antingen måste dechiffreras "för lekmannen", eller så måste de offras för det allmänna målet med arbetet. Det händer ofta att författaren introducerar några detaljer som är nära, begripliga och verkar viktiga för honom. Men om detta inte är en personlig dagbok, måste detta filtreras. Eller så kommer läsekretsen att vara för utvald - ett sådant verk kommer bara att vara intressant för dem vars livserfarenhet liknande författarens erfarenhet. Förstår du vad jag menar? När det skrivs mycket om konstiga, obegripliga verkligheter är det tråkigt. Verket börjar kännas utdraget.

Det kan finnas undantag, men detta kräver konstflyg från författaren. Detta behöver redan talangen hos inte bara en författare, utan också en "översättare" - för en annan mentalitet. Detta görs vanligtvis med hjälp av allegorier, och ett sådant verk får redan några tecken på en liknelse. Naturligtvis kan du berätta för papuanerna om utformningen av en kärnreaktor. Men det är väldigt svårt att få det så att de förstår och blir intresserade :).

Svart drömde mardröm. Black vaknade och kom ihåg att det idag är exakt ett år sedan han såg henne för första gången.
Vitt-vitt hår rann ner till axlarna... Vit-vita axlar med den ömtåligaste rosa nyansen. Han åt den här glassen. Mina tänder gör så skönt ont. Men mer iögonfallande. Lite av universum, lite is, krossat glas, fuskkristall från kökskronan. Och bläck. Svart. Hon älskade kontraster: vitt - svart.
Hon visste inte om honom på tre månader. De där tre månaderna som han redan visste om henne. Sedan bestämde han sig. Jag skickade brevet själv. Född på natten På natten. Och när löven fladdrade från björkarna och kylan började, kom han igen.
Affär. Disken. Du kan fortfarande fly. Närmare. Tillbaka! Hon stirrar. Fel. Jag kände inte igen. Gissade inte. Hallå. Hallå! Sent. Leende. Ömsesidigt. Um... Jag... Du... Tack för brevet.
Tack... Brev... Borde inte ha skrivit det. De mötte henne i bilen. Baren är redan öppen. Han älskade också baren. Det fanns en fantastisk bar i hans lägenhet. Liten bar på väggen. Folktom. Helt tomt. Samma kväll kastade han sig ... kastade ut honom genom fönstret. Jag ringde min före detta fru, men en mansröst tog telefonen. Rösten upprepade enträget: "Hej, hej, du är där.., hej, skam, hej, så mycket du kan, vem säger, hej, lägg det ur huvudet, du..." Black la på. Men rösten fortsatte besatt: ”Skämt, vi ska få ett barn, det här är skam, varför är du tyst? Vem talar, varför är du tyst? Vårt äktenskap... Äktenskap...
Äktenskap är äktenskap.
Black sprang hem. Han klättrade ner i sitt hål. Det ser ut som att han grät. Eller skrattade?... Jag tyckte så synd om mig själv. Butiken är stängd... Hon togs till en bar... Det är över, det är allt. Han förlorade henne! Men varför? Varför blev hon inte påkörd av en bil? Varför dog hon inte? Han skulle älska henne. Han skulle ta med sig en bukett konstgjorda rosor till kyrkogården. Eller inte. Inte rosor. Nejlikor - de är billigare. Pengar är så värdefulla... Hon sa: "Tack för brevet." Och också, ja, han mindes när hon satte sig i bilen, viskade mycket tyst: "Kom på onsdag."

Veckan sträckte sig in i evigheten. En evighet mellan "Kom onsdag" och "Hej, hur gillar du min nya klänning?". Sedan dess började de träffas i hennes butik. Black kom och beundrade henne. Hon pratade om barer. (Hon gillade öl). Black förblev tyst och log. Han försökte fånga den syntetiska doften som kom från hennes kropp. Ibland, särskilt när butiken var väldigt täppt, löste det sig snabbt. Och så började han fantisera. Butiken var tom. Köparna gick ut. Det var två personer i det svagt upplysta rummet. Han och hon. Mjuk som plasticine. Het, formbar plasticine. De två figurerna krossades till en. Hennes händer är bundna bakom ryggen med en svart strumpa. Piskan visslade genomträngande i luften och, som beskrev en halvcirkel, kramade hon mjukt om hennes bara rygg. Det var blod på det röda ärret. Älskling, du har så ont! Läpparna vidrör den salta ytan. En genomskinlig droppe rör sig långsamt i hålet mellan skulderbladen. Återigen piskans skrik. Ett stön sipprar genom sammanbitna tänder. Kroppen slår en liten rysning. Mascaran är något utsmetad i ögonvrån. Fuktat hår trassligt åt sidan. En tunn tråd fastnade i pannan. Åh vad varmt det är idag! Hur varmt!
En gång bjöd Black in henne till honom. Han knäböjde under krucifixet hela kvällen. Hela natten lång. Läpparna viskade en bön. Låt henne komma! Låt henne komma!.. Djävulen, låt henne komma! Hon... lät... kroppen... lät sin kropp stanna över natten. Hon kom inte. Black somnade på knä. Stoppbandet band hans arm ovanför armbågen. Nålspetsen stack blint in i den varma ytan och letade efter en ven. När sprutan var tom log Black sött och sömnigt. Hon var tillsammans med en annan man. Hon löstes upp i... En spasm grep tag i hennes kropp. Hon var med en annan och... Svavelsyra rann genom de blå trådarna. Hon... Henne... Med andra...
Dagen efter fördes han till sjukhuset...

Utmärglad, transparent, svag besökte Black butiken tre veckor senare. Hon hade svart klänning från det tunnaste, genomskinliga siden.
- Hej, - istället för ord stänkte en propp av konsumerande hosta ut ur patientens struphuvud.
- Varför kom du inte?
- Ah, vad pratar du om? Ah, ja... Jag minns... det verkar... Nej, nej, vad är du. Det är roligt. Tja, tänk själv. Till en främling...
- Jag har känt dig länge och sedan...
- Jag ber dig, Arthur ... jag menar, Jack ... Hm. Förlåt jag glömde...
- Jag heter Blake. Svart. Jag upprepade namnet tusen gånger. Är det verkligen så svårt att komma ihåg? Svart - svart, natt, död, rymden! .. - hans röst bröt ut i ett skrik. – Är det verkligen så svårt! Jag bad dig komma bara för en natt! För ett kort intervall mellan solnedgång och soluppgång! Du gav mig hopp. Varför sa du "Ja!"?! Varför skrev jag detta förbannade brev?!
Black begav sig nervöst och snabbt mot utgången. Formlösa fragment av ord flög efter dem. En mjölkig dimma föll över staden. Någon petade mig i axeln. Skakande fingrar drog ut cigaretter. Paketet föll ur hand. Någons fot trampade på henne. För det bättre. För det bättre. Hatar dig!
När han återvände hem stängde han dörrarna med ett engelskt lås och drog för gardinerna. Rummet var fyllt av hög tung musik. En bild av ett konstigt ansikte dök upp på spegelns skärm. En veckolång skäggstubb växte fram genom de blåaktiga fläckarna. Svarta ringar under ögonen. Svart är svart. Den tunga askkoppen rörde vid ytan på den enorma spegeln. Skärvor skräpade ner golvet. Svart låg på sängen. Axlarna skakade av gråt...
Efter solnedgången störtades rummet i mörker. Tystnad. Någon andades behagligt in i hans bakhuvud. Kläder flög till det bortre hörnet. Det fanns bara svarta skor på hennes fötter. På vassa klackar.
- Ringde du mig? Jag kunde inte besöka dig direkt, - torra läppar täckte kroppen med kyssar. (Ibland kom hon till honom ex-fru). – Nu blir det lättare. Jag saknade dig. Så varför tog han telefonen? Vad sa han till dig? Jag är så trött på allt det här. Om jag bara kunde ta tillbaka allt. Om det här var en dröm skulle jag hitta styrkan att vakna. Jag är ledsen. Förlåt. Allt är mitt fel. Jag är trött på honom. Vi hade "inget" på fyra månader. Han äcklar mig. Vet du hur det är...
Black lät henne inte avsluta. Han tryckte den välbekanta heta kroppen för sig och ryckte över honom på ryggen. Hon tog ett djupt andetag. Hon slöt ögonen. Ljus från en gatlykta sipprade genom gardinerna. Vått lyste på bitna läppar. Fingrar samlade arket till en boll. Lackade spikar grävde ner i den hårda madrassen. Hon skrek svagt. En svart sko föll som en fläck på sängen, glas på golvet...

Han förbjöd sig själv att gå till affären. Han arbetade på sin hjärna. Någonstans måste det finnas en nerv som är ansvarig för... kontrollera... ansvarig för... för denna kärlek... för denna passion. Vid varje omnämnande av det - en smärtsam chock. Obotlig. Snöstormen skrattar utanför fönstret. Obotlig. Vattenkokaren på spisen har kokat i evigheter. Askkoppen är full av skrynkliga, fläckiga filter. Dörrklocka...
Hon kom själv.
Till hans hus.
Sent på kvällen.
Hon lämnade sin päls och doften av fransk parfym i korridoren.
De var tillsammans i tio minuter. Dörrklocka. En till. Hur många vänner han har! Visar sig. Dök upp. Ett annat samtal. Kvällen är förgiftad. Skratt i köket. Hur många personer! Han bjöd på kaffe. Jag kaffe. De har kaffe. Örhängen i öronen lyste som en falsk diamant. Hon skrattade åt det dåliga skämtet. Black spillde lite kaffe på byxorna. Han satt tyst. TV:n stod på bakom väggen. Skådespelaren vattnade fienderna med blyhagel. Muskulösa händer klämde självsäkert maskingeväret. Det är synd att det inte finns någon maskin. Det är synd. Det är synd. Ett horn räcker för att göra köket till ett slakteri. I dödsögonblicket kommer hennes ögon att be om nåd. Hon kommer att vara redo för vad som helst. Några korta skurar kan skära bort det där dumma skrattet. Bli av med vänner.
Och sedan gick alla för att hälsa på henne. Blake lämnades ensam. Skrattet var borta. Han visste att hon skulle välja en av de sörjande. Han visste precis vem. Han visste detta eftersom den hon valde hade ingen aning om att han kanske visste. Gissade inte. Vad kan. Vad hon redan hade valt... Vad kunde hon veta... Svart klamrade sig i bordsskivan. Muggar med ofärdigt kaffe flög till golvet ...

Jag måste veta säkert - ja eller nej - Svart lutade sig tungt mot bänken. Du ser vad som hände mig. Han rörde vid ansiktet och tryckte lätt på det. Huden skrynklade sig. Har spruckit. Klaffen drog iväg och avslöjade ruttet kött.
En söt, kadaveraktig doft kröp upp till hennes näsborrar.
- Jag håller på att sönderfalla. Jag dör långsamt, - en stor tår av koagulerat blod rullade nerför Blacks kind. - Ser du det här? Han tog av sig handsken och avslöjade benet. - Det är fortfarande lite tyg kvar på den. Imorgon blir det ingenting. Jag behöver din kropp eller ditt avslag.
Hon lyssnade inte på honom. Hon pratade om baren. (Hon gillade öl). Hon pratade om en ny utländsk bil som dök upp i staden.
- Fart. Tänk dig, hon utvecklar en rasande fart. En gång blev jag inbjuden att rida av min vän. Åh det var jättebra! Han tog...
- Jag älskar dig, idiot!! Skriet flög förbi henne och krossades mot väggen. - Säg ja så köper jag den där förbannade bilen till dig! Två bilar... och en bar... Jag köper allt till dig... hela... universum! Ge mig bara din kärlek eller kropp! Ge mig din kropp för en natt. Eller inte". Säg aldrig. Det är så slöseri. Jag... - Black kvävdes av en kvävningshosta.
- Du har en vän? frågade hon när Black slutade prata.
- Du vet.
"Och du är redo att dö för honom?" Tja... om, låt oss säga, en situation uppstår där...
- Varför behöver du det?
- Romantiskt! hon skrattade högt. - Du är en patetisk romantiker. Medeltida riddare. Don Quixote. Hon brast ut i olyckliga skratt. - Ge mig din kropp... - Hon började hysterisk. - För natten... Universum... Ja eller nej... Ja eller... aldrig. Gå iväg, din idiot!
En tung flaska deodorant som rycktes från en hylla slog Black hårt mot tinningen. Hon tog den andra. – Jag ligger med din vän, hör du, patetiskt värdelöst avskum! Gå ut, jag vill inte känna dig längre! Vi sover med din vän! Nöjd? Du tvingade mig! Du förstörde allt! Lite till, och det skulle inte finnas något kvar av dig. Du skulle ruttna. Du skulle ha sönderfallit inför mina ögon, men du skulle inte ha lärt dig någonting. Du förstörde allt. Jag hatar dig!

Mani. Dummy. Hon frös i en magnifik plastgöt. En man i lastaruniform kom för att byta klänning. Hon blev avslöjad. Utomjordiska händer rotade genom kroppen. Hon slöt trögt sina ögonlock och blinkade med ett glasartat öga. Men Black var redan fri.
Black kom ihåg att det idag är exakt ett år sedan han såg henne för första gången. Järnvägsbiljettkontoret var öppet. Biljett till allt. Går ingenstans. Allt finns kvar i det förflutna. Kassörskan log fåraktigt. Konduktören tittade länge på biljetten. Konstig...
Skyltdockan arbetade i samma butik. Lycklig. (På kvällen gillade hon öl). En kompis fick jobb som lastare. Han höll på att dö långsamt. Hans kropp höll på att sönderfalla. En ny utländsk bil har dykt upp i staden. Men Black brydde sig inte. Han var redan långt borta.
1999
Från samlingar